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:: 17.11.09 ::

:: ROBERTO AGUIRRE MOLINA 7:15 PM [+] ::
...

Concepción Bertone: AÑOS DE SOLEDAD (Piazzolla-Mulligan)

Me lee una carta, una muerte
que habla de otra muerte, una
suerte de poder decir ese amor
del autor de la carta que él me lee. La lija
-áspera de la pez- frota
la palabra que nada en la derrota
que glorifica
la palabra derrota. La lija
en su papel de lija, pule el metal. Lo brilla.
Lo atalaja. No lo ablanda
su ardor sino ese amor otro
que dice el autor
de la carta que el me lee. Y
se llueven las lágrimas, se atormentan
los ojos, las mejillas de los dos

en la noche que aún mora en mi. (Amor
mio, de vos todo viene y se va
cuando aclara
y la musica cesa.) En la ventana
el sol cruza la reja, atraviesa el cristal
como la hija que muere en la carta
mientras su padre la vive en
la carta que escribió. La vida dada
de las dos, la victoria ganada en
la pérdida. La medida de la vida
cuando no hay vara que la mida. Cuando
el miedo a la palabra muerte, fenece.
Y la palabra miedo se muere
en la carta que el me lee.
Para Bonzo

*

Celia Fontán: Un taxi a Bucarest

El amanecer
El tránsito de la noche hacia el día
fue registrado por la cámara,
(temblorosa, su mano
pulsó el disparador)
y tuvo para siempre, sobre el mar
los destellos
del amanecer.
Ella volvió a esos lugares
otro verano,
su cabellera de niňa rubia hilaba el sol,
quería saber
cómo pudo captar toda la luz,
justamente ese día
en que el amor comenzaba a apagarse.

(del libro: “Un taxi a Bucarest”, /Rosario, 2007)

*

Alejandro Pidello: Viajes de pintura

Pintar un taxi desde adentro
con trazos de Kandinsky
con letras de intensidad según la mirada
con músicas diferentes según el impacto de la noche en cada esquina
eventualmente contando con el efecto del rojo en el espacio detenido
por las luces acumuladas de la regulación del tráfico. Pintar guiando
tu mano
mojada
de arquera en la llovizna perdida de un castillo sombrío en Berazategui.
O pintar por afuera un tren interurbano,
sin puertas
lento sobre una noche de agua feroz sin luz para llevar los traqueteos mecánicos,
con números
a lo Bilal, es decir con tu cuerpo abrigado como en invierno del Este
sujetando las herramientas necesarias para la Guerra Fría
y bebiendo un alcohol de lujo con nombre como Meruňka
con tu mano pegada a la botella de vidrio traslúcido y con símbolos rojos.
Pintar tus labios con los dedos mojados
con la luz de un barquinazo o de una frenada
con colores untuosos
intransferibles
con sonidos de pintura.

*

Roberto Aguirre Molina: Poema XXV


Extensión de domingo, llanura;
salvo unos árboles que se ven en la distancia
y un día los imagino de otra manera.
Los veo llenos de quiero decir,
cada uno tiene melodías, sones, ruidos.
Me siento, me acuesto boca arriba a mirarlos, desde dentro.
De chico ya lo hacía. Ombúes. Frescos. De grandes raíces.
Pasaba las siestas mirando nubes a través del ombú.
Granizo, lluvia.
Huellas sobre una hoja húmeda.
Un paso, o dos. La hoja tiene gotas
enormes y diamantes.
Alguien le ha pisado una de sus puntas.
La muevo.
Se forman caminitos luminosos con el agua.
Hay una parte de la hoja que está destruida.
El color de la hoja ha manchado
el piso de cemento.
Parte de la hoja ha quedado integrada
al cemento.
La lluvia ha borrado la huella, el sello
de quien la haya pisado.
Levanto la hoja, la miro de cerca.
El agua se cae, queda la hoja brillante,
con pequeñas gotitas, minúsculas,
como si fueran ojos ciegos.

(del libro: "el Pan y la Piedra", UNL., Santa Fe, 2008.)

*

Peces (El delito de la fe)


Traga el anzuelo para ver
la luz del sol.

Sube el abismo
al mirar la superficie.

(del libro: "Pisada", UNL., Santa Fe, 2006.)

*

Jorge Isaías: Poema XXXI

En situaciones
así
te hago caer
con besos
con días
con límpidos
atardeceres
que nos harán
partir.

De una cueva
llamarada
incómoda
rugiente
de primaveras tenues
hay un cuervo
que al volar
está al caer hondísimo
como el que más.
Nos espera
un ansia pedestre
donde un rincón planea
ductile
porque sí.

(del libro: “Áspero cielo” Poemas, /2006)
:: ROBERTO AGUIRRE MOLINA 7:11 PM [+] ::
...

Shin Dal-Ja en Buenos Aires. foto: roberto aguirre molina

:: ROBERTO AGUIRRE MOLINA 7:08 PM [+] ::
...

Poemas de Shin, Dalja
En 1943 nació en GeoChang, en la provincia de Gyeongsangnam de Corea del Sur.
Realizó sus estudios universitarios y el posgrado en la Univ. de Sookmyung sobre la Literatura Coreana. En 1972, procedió a estudiar “Literatura Moderna”. En 1989, recibió el “Premio de Literatura de la República de Corea”. En 1997, es profesora de Escritura Creativa en el Colegio MyungJi. En 2001, recibió el “Premio de Poesía y Poética”. En 2004, recibió el “Premio de la Sociedad de poetas coreanos”. En 2007, recibió el “Premio de Literatura budista moderna” Ha publicado: Novela: “La mujer que camina sobre el agua”, Prosa: “Pareja idiota”, entre otros. En poesia: “Festival invernal”, “Letra dedicada”, “Tristeza imbécil”


Amorío - Shin Dalja / Traducción: Kim Ahyoung


Me corté el dedo.
Como si lo hubiese esperado, la sangre rojiza
fluye hacia las venas azuladas del mundo.
Está bien.
Gozaré de esta lesión por unos días.
Le ataré una venda y la desataré,
con caricias linguales
despejaré la costra y volveré a lastimarme,
así haré suscitar el enojo poco a poco.
Amando de esta manera, al menos diez días pasarán,
amores sangrantes también fluirán.
Tantas cicatrices fueron grabadas en mi cuerpo,
pues envejezco por gozar de ellas.
La artritis de mis dedos también es tan severa,
esta noche rondaré de aquí para allá con este dolor.
Tomará el rol de un amante
carcomiendo mis labios,
la boca de mi amor se desmoronará.
Todos dirían que me enamoré.
Quedaré en pedazos.

*
¡Querido, está lloviendo! - Shin Dalja / Traducción: Kim Ahyoung


Abrí la ventana a la mañana.
Querido, está lloviendo.
Extraño las palabras banales
que tirábamos, indiferentes,
mirando las gotas caer.
El cielo de hoy es muy lindo.
Aunque diciéndolo para uno mismo,
sin serlo,
sin poder ser nada,
tampoco algo lindo,
quiero abrazar las palabras cotidianas
y aproximarlas sobre mis mejillas.
Ira áspera,
hostilidad ardiente,
pesadas e intensas peleas,
como rocas sobre nuestros corazones,
se derriten desvaneciéndose.

Con el corazón en náuseas,
lo que quiero compartir son
pequeñas e insignificantes,
charlas sobre el tiempo,
charlas al pie de la mesa.
¿Está insulsa la sopa?
¿Quieres más arroz?
Cosas así.
Palabras preciosas,
cual un puente pedregoso,
surgen de la punta de los pies
trepan y retumban dentro del corazón.
Palabras despreciables,
a las cuales quiero darles un abrazo y
sobreponer mis labios,
a ellas quiero servirles una cucharada
de arroz matinal antes que a mí.

*
Casa de la vida - Shin Dalja

Un universo sin operar en mi cuerpo.
Sin crecer vida,
hace mucho la casa abandonada cerró la puerta
hace mucho quedó sin habla por la caparazón de la bendición
tan calmo tocó el rededor del ombligo, si sigue en mi cuerpo
empujado en un nido de la isla desierta sin escuchar de un respiro
la casa poco frecuente sin alguien busca
Mi panza (el barco) es muy baja, con recuerdos borrosos.
Pero
El útero ya no es un castillo
Nunca cedería aquel lugar galante
No está palpando el viejo recuerdo
Mi creador creó la vida de una semilla de tiempo limitado
de una partícula de un hombre .
doblado hacia oscura calma. Ahora en oscuro.
Aquel Honor es hermoso.
Perdió la respuesta por no llamar demasiado.
Más brillante de mi cuerpo
Oh oh brillante…

*

La Mujer de la espalda verde - Shin Dalja

Llegué nadando a aquella pradera azul
Rompiendo la Piel interior del profundo azul índigo hacia mar en mar.
Era mar temperamental viviendo en mi espalda la ola de dientes blancos.
Soltando mis dientes, uñas a la mar
Para cruzar el mar tirando cosas firmes.
Si no, hay que mezclarse en el mar
Solo seguía a la vía fluvial, la mujer se engordó el brazo
El profundo azul, persiguiendo mi espalda, El tendón duro de la extensa mar,
Finalmente
Dibujando el mapa azul en mi espalda como la pintura del muro de piedra
En mi espalda está subido el mar del mundo
Desvistiendo miles de cabos, Inmovilizado el mar
Crucé el mar pero no se bajó
Sacando profundo profundo mar
En aquello oscuro verde tatuaje, penetrando en mi cuerpo
Quiero levantar en alto la vela de la superficie.
:: ROBERTO AGUIRRE MOLINA 7:06 PM [+] ::
...

Centro Cultural Coreano Buenos Aires - Poema de Shin Dal-Ja. foto: roberto aguirre molina
:: ROBERTO AGUIRRE MOLINA 7:02 PM [+] ::
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Beatriz Vallejos: Al ángel

(abril, 1989, “El soplo y el viento n° 8", santa fe, ediciones delanada)



Tao

Viejo sombrero de paja–
mariposa celeste

No estar – estar

●
San José del Rincón, febrero 88



Al colibrí

Señor de la brisa ven a libar mi alma
Mi alma es una taza de universo

La rama del coral es frágil
a la tormenta del sur
La rama del coral es frágil

Señor de la brisa vena libar mi alma
Mi alma es una taza de universo

●
12/11/88

Pasión del Jacarandá

Se desbroza mi nombre. No
tengo nombre soy este atardecer
de los vahos de cielo la identidad
que extiende los brazos

Si pareciera plañir
el llamado de los ecos
no a sí, a la dulzura
de su llamado, dije, sin nombre
pétalos de una sola vida

–a las manos del aire

vendría el abejorro a zumbar
titilaciones lilas la penumbra tangible

–más cerca del misterio
la instantaneidad del perfil
ala de un rostro

–lejanías

no tengo nombre soy
este atardecer

●
8/11/88 Rosario


Si pudiera olvidar

deshoja la sombra pero la hiedra

●
6/3/89


Palabra de mar


–ola de Hokusai–

palabra de mar cribada
de espumas y
de astros
palabra de mar
corola de mar

Luna magnolia radiante

también la vigilia florece

●
31/10/88 Rosario


Trae una hebra del jardín

Si la tierra puede sostener un lirio

Tan cercano milagro
Tan cercano milagro

Si la tierra puede sostener un lirio

●
12/11/88


una flor como ángel
un ángel de latidos
Neblinas

que suspenden el mundo

●


Al ángel

En mi profundo corazón cantas
solitario entreluz
En mi profundo corazón de frondas

opalino cantas
de ese bisbiseo de mar
alas de un soplo cantas

●
4/3/89

a paso de hombre

A paso de hombre

–“La cantidad enorme de dinero que cuesta ser pobre”: César Vallejo.
“El desierto entra a la ciudad”. Roberto Arlt.

El tren cruza la villa
a paso de hombre

Ese chico con muleta de palo
tendrá que dar dos pasos

=

Tercera armonía
por las pequeñas azucenas

Grafías
de la luz
celebrando
certezas
Espacios
claridades
ungidas
Espíritu
brocal de las corolas
de todo ayer
tan enhebro luciente
tan breve
pareciera
el don
de regresar

●
6/3/89


Qué fue de aquel jardín?

La mariposa ha de venir por mí
Tan invisibles partiremos

tangibles lilas
sin horas por el huerto
y la naranja latente
en su luz?

●
22/3/89


Ángel de Chagall

Por el ojo de la cabra entro al reino
salgo reino violín
la buena gente dirá qué buen paso
dos por dos cinco

cabra verde
cabra alhelí

he visto difícil de creer
en una ventana un pastel

a a

a a buen señor buena señora a a

Sin embargo es una linda mañana

●
7/3/89

:: ROBERTO AGUIRRE MOLINA 10:26 PM [+] ::
...

confusión - foto: roberto aguirre molina


:: ROBERTO AGUIRRE MOLINA 12:16 AM [+] ::
...

JOSE KOZER - SOMERO ANIMAL DE LA ESPECIE,
EDICIONES DELANADA, EL SOPLO Y EL VIENTO N° 6, 1988
En coedición con la Universidad Nacional del Litoral, Santa Fe


REINO DE MAYOR LATITUD

El meteorólogo promulga el gallo.

Trajo la lluvia se llenó de especias: una lenta trifulca
de goterones sobre los techos de aluminio
el gallo hubiera sobrevolado de charco en
charco las azoteas a la hora de la
escampada.

Apareció en la ciudad de brote en brote el caballo de las
ancas nevadas.

Milagroso, gritó el meteorólogo el aire se llenó de prismas
del color azul de las viejas botellas con
agua de azahar se llenó del prisma rojo
centelleó al ocaso la cresta de los gallos.

Cómo te llamas, pica gallo.

Me puse sobre la pechera blanca la camisa roja de lana huelo
a alcanfor listas azules completan la
diagramación alegórica de la ciudad el
gallo ausente por igual alegórico, tras
las celosías.

Volví, a la isla de configuración persistente a la ciudad de
mamposterías duraderas esta tarde de lluvia
apareció en las aceras la lombriz divídela
sé escueto ante toda divisibilidad ello
persiste ello crece yo soy aquí la flecha
de hierro oxidado que atraviesa el gallo
de la veleta aviso de lluvias albas del
cruce numeroso de las islas que huelen a
especiería fijo metal desgastado he vuelto:
somero animal menor de la especie reconozco
ahora la durabilidad de las cornisas la talla
color ébano de las viejas molduras de casa
reconozco la persistente alegoría del gallo
que canta tras los ojos del meteorólogo olemos
él y yo a lo mismo un mismo grano de leguminosas
entre las piernas botón el olor ferruginoso
de las veletas. (27 marzo 87 ny)

:: ROBERTO AGUIRRE MOLINA 10:55 PM [+] ::
...

ALEJANDRO HERRERO - POR EL BOSQUE DE LOS DÍAS - ediciones delanada, santa fe, 2003.

A mis padres.
1.

El POETA
En mi país, no se interroga a un hombre conmovido.
René Char

Pasan los carros de bomberos
hacia las últimas llamas de la historia


I.


Demasiadas personas morían en su cabeza esa noche.
Con ira mordía la tranquila lengua del silencio
como si a los muertos los enterraran en sus manos
y él se quedara de pie,
inmóvil, oyendo los aullidos del aire.
Digamos que él era el trago que bebía su angustia
o que inflado por la furia
él era un globo lanzado al cielo de todos los días.
Y su cabeza se venía abajo
como si los oídos de la esperanza ya no pudieran escucharlo:
él viajaba en un grito saqueado por su propia locura.


II.

Ya cansado decidió hacer la siesta en el mismísimo infierno.
Por una escalera subía al sueño de una tormenta.
Desde allá arriba junto a su inocente ventana
se asomaba y veía
a la ciudad
que verdaderamente
consiguió
levantar vuelo
para luego
tristemente suicidarse. Pero ni la noche
distinguió el aullido


porque no hay oídos en Sarajevo
para aquel hombre
que bruscamente
se despertaba después
de haber muerto en su sueño.

No dormía
sólo practicaba
su propia locura guiado
por una brújula inútil mientras
se deslizaba
en su cama
a la deriva y
sin saber por qué
desembarcaba
sus dos pies
en el piso
frío y se veía
blanco
mudo
como un desgraciado
que se ha comido
el sol
del nuevo día.

Su angustia era un tunel
demasiado largo para ser
cruzado por un hombre solo.
No existía el alivio
de sentarse a la sombra
de una palabra amiga.
Pero cómo seguía
después de haber recorrido
los maltratados caminos
que comunicaban a los hombres.
No lo sabía,
y como si sus ojos quemaran los cerraba
para no incendiar al planeta.

III.

Su cabeza volaba más lejos que los aviones.
No debía regresar.
Pero su cuerpo se quejaba.
Especialmente sus ojos la llamaban.


La casa de enfrente había sido destruida esa mañana
y el paraíso había quedado tan triste
que él quería entrarlo a su corazón.
No estaba a salvo ni cuando viajaba
por el tranquilo camino de una página en blanco.
Su cabeza se inclinaba, sus ojos se inchaban
y hasta los peces se ahogaban en ese río de lágrimas.
Él salía de su cuarto sin dirección alguna
y a toda velocidad corría por el pasillo
oliendo la frescura
de los jazmines que brotaban todavía
en este mundo lastimado.

IV.

Hay vidas que son un entero fracaso, un río de derrotas.
Personas que corren tras un rayo de sol y lo arrojan
a los pastos más secos de su melancolía. Pero es mejor no mirar:
aquí se roban hasta el alma de los árboles. Quizas
con un tremendo alarido
puedan echar a todos sus pensamientos. Pero no pueden.
Un hombre desciende de su árbol de paciencia
se sienta sobre los duros dientes de la calle y espera:
su mujer solía traer unas alas para ver partir a la tristeza.

V.

Ha caminado
ha corrido
ha gritado
y se ha sentado
mirando
el mismo cielo
de siempre
el de todos los días.
No pasó por su cabeza
que fuera difícil hallar
a una mujer que se ha perdido
en un lugar tan íntimo
y tan dulce como el bosque de su corazón.
La luz era una caricia que faltaba.
Y él estaba vacío
como el que llega al final
de su camino de lágrimas.

VI.

Él ya no era el capitán de su deseo.
No sabía escribir con lápiz de ternura.
No sabía marcharse como un polizonte
en la cubierta de un sueño. Y era tarde
y caminaba solo en una calle que ya se había dormido.

VII.

Se ha sentado
a escuchar
las interminables quejas
del pasado
y finalmente
de pie
no sabe
no puede
dar
un solo paso
detenido
en medio
del tráfico
incesante
de los días.

VIII.


Había mañanas
en que su sombra
lo llamaba
para que se levantara
al fin
y lo hacía
despacio
obedeciendo
diciendo: -Sí, sí, ya voy.
Y mientras caminaba
al baño
pensaba
que ella no pudo haber sido
pero eso no importaba


porque en su boca ya tenía
el sabor de otro día
que ya había empezado.
Eolo soplaba delicadamente en su corazón
hasta que su sombra
como si él fuese un boxeador
le tiraba otra vez la toalla:
Las malas noticias llegaban en autos de carreras.
Y ya de nada servía romper el mensaje.
Ella escapaba en ese tren que a lo lejos entraba en un llanto.

IX.


A nadie se le ocurre
recoger el llanto
de un hombre
se lo deja caer
perderse
desaparecer
para siempre.
Lo mismo
la vida
se inclina
un día
sin poder
levantarse
con su traje
de derrota.

Sin embargo
el poeta
escribía y
se imaginaba
que todos
se salvaban
entre los amables
brazos de la tierra.

2.

MI ABUELO PERPETUO

Cada hombre tiene la altura
de su esperanza más lejana

Hugo Mujica

La luz era una caricia
que faltaba

I.


Mi vida es un puente que me lleva
a la extenuada soledad del mundo.
Camino por los médanos de un día
que se resiste a reír.
Examino palabra por palabra
buscando una caricia.
Me pregunto por qué
las personas descienden de su corazón
para hablar conmigo.
Me pregunto también
por qué desciendo de mi corazón
para hablar con las personas.
No hay luna ni estrellas
en la desembocadura de mis ideas.
Y mientras anestesio
lentamente a mi memoria
con jugo de baco
me llega
suficiente luz de mi alma
como para ver una mañana de mi infancia.
Quiero alas
para salir de mi cuerpo
y simplemente
escalo
mi montaña de paciencia.

II.


Yo digo
-dice mi abuelo-
estos pájaros
como si tuvieran un plano
construyen
un nido idéntico
en cada uno de mis árboles.
Todos comíamos la sopa
la tarta de verduras.
Luego
mientras los más chicos escapábamos a la calle
mi abuelo
llevaba al patio
el mantel lleno de migas
y aunque lo hacía todos los días
con igual extrañeza miraba
como esos pájaros
también sabían
disfrutar de su comida.

III.


Su abuelo le enseñó a dibujar
una vaca arrodillada pasando su hora de descanso.
Era invierno y el niño dibujó un sol bien rojo
para protegerla. Para que no se aburra dibujó una luna,
veinte estrellas, cuatro nubes y un cohete rumbo a saturno.
Guardó la hoja en su pecho
como si quisiese darle el calor de su corazón.
Su madre expuso el dibujo en la heladera.
El niño se retiró a su cuarto
sin comer y ella esta vez no dijo nada.
Carne asada no era la comida adecuada.
Era una tarde hermosa pero los dedos del niño
ya no podían acariciar la espalda del día:
su buen ánimo voló como un pájaro asustado.

IV.


El niño se sentaba y se dejaba comer por el silencio.
La noticia había llegado a su cara como una piedra.


El levantaba la cabeza y le preguntaba a la luna
si ella había entendido algo.

Nadie tenía idea en cuanto tiempo se llegaba al cielo.
Nadie tenía idea porque su abuelo no había llamado por teléfono.
Y mientras la soledad ya tocaba la punta de sus pies
el crujir de las araucarias en su pecho le decían
que ese día no tenía fin. Sin duda
necesitaba un plan para acabar con la angustia.
Pero no había caso, tumbado en la sombra de su vida
él pensaba sin pensar: la tristeza hecha de cenizas de palabras.

V.


El niño traía una silla
para la soledad
se tendía humildemente
sobre los pastos del jardín
y mientras
navegaba en el silencio
de la mañana
escuchaba
el temblor
de una nube
dormida
entrando en su alma solitaria.

Una vez creyó seriamente
que él era un pájaro
que cantaba en el bosque de sus días.
Pero este niño amado
en dulces besaderos
sólo contaba las horas
de vuelo de su melancolía.
No existía el abrigo que lo protejiera
del frío de una nueva derrota.
Su cara era una manzana que se había echado
a perder mientras los minutos pasaban
como caballos cansados.
Definitivamente su camino
tenía los ojos cerrados.
¿Sabría cristo desmantelar
la selva de su angustia?


¿Al menos cantaban gorriones
en el bosquecito del dolor?
El niño le pedía la mano
a una rosa del jardín. Parecía dormido
pero estaba oyendo
al corazón de la tierra.

Cuando no hay incendios en los bosques de mi corazón


Tuve mi pequeño diluvio,
pero hoy mis recuerdos se alejan por el gran río baco.

Simplemente
me siento igual

que un pájaro en la mano suave del aire

cuando no hay incendios
en los bosques de mi corazón.

Por mi alma
avanzan los delicados

dedos de la alegría
mientras camino tras las caricias

que abonan el universo.

Mi mano se desliza
sobre la tibia cara del verano.

Mis ojos son
dos gritos de luz.

Definitivamente
me encierro

en el corazón de mi madre

y leo con gusto
mientras mi alma


como una barca parte
a la deriva.


Un día, dios sacó al corazón del mundo.

Y abuelo vio nacer
a una nueva generación de lágrimas.

Él era como esos náufragos
que estaban siempre atravesando

el interminable río de su memoria.

Y no, no alcanzaba
ni todo el combustible de Arabia

encendía
aquellos desgraciados días.

Él bebía
de los íntimos pechos del aire

como cuando se emborrachaba
en el corazón de la alegría.

Averiado
se tendía sobre el rocío y naufragaba

entre dulces flores de duraznos.

Y mientras el mundo
se deshacía en las manos de un niño

allí estaba él
bajo el cielo de una palabra

buscando caricias
para levantar su morada.

La lectura concluye con mi cara
asomada a la ventana de la nostalgia.

La soledad hace
con los años de mi infancia

una almohada.


Las hormigas se llevan
las caricias que dejamos en el jardín.

Mi silueta
es una pequeña nube

que se ha dormido sobre los pastos.

En el fondo de mí hay un árbol
dándole sombra a mi corazón.

Las tibias
palabras pían

nutriendo
el silencio de mi cabeza.

Baco devora viva a mi tristeza.

Y yo me siento solo, solo

como quien busca a dios en la orilla de un grito.


Yo diría que al igual que el mismísimo Apolo
alguien me hiere de lejos.

Mi cabeza
quiere acabar con el dolor

pero es como si desease
tirar abajo a la luna.

Mis ideas son
sencillamente nubes

entrando al húmedo cielo
de mi memoria.

Me tiendo sobre la ternura de los pastos.

Todo parece sencillo, mágico
mientras piso la tierra del sueño

y veo que amablemente
están arreglando el mundo
en el corazón de mi madre.


:: ROBERTO AGUIRRE MOLINA 11:40 PM [+] ::
...

Ojo Conmigo - traducidos al Serbio por Silvia Monros
Roberto AGIRE MOLINA (Argentina)
- iz zbirke Oko sa mnom (2000),
posvećene mom bratu, mom ocu -

Iseći odlomke i pribeležiti na netaknutim deklovima tela, prepisivač svoga tela bez datuma, autor bez imena, prazna fioka. U vremenu bez reči jedno doba progovara tamo gde je reč propust (jedno doba stvara zanemelost). Beseda je ničija; niko je reče, i niko se pretvara u smrtonosnu reč.


OKO SA MNOM

I

Telo da bi spavalo osvetljava
sfere, usta preuzima požar
boje, reč se stvrdnjava
svetlošću, oko obilazi
tminu, ljubi bez detalja.

~

III

iz straha
mrzimo da volimo iz straha,
iz straha
poput mastila na hartiji natopljenoj belinom
odbacujem otpatke
u spokoju tišine
nastanjujem moje nepoznato jesam
potreseni stranac,
oko vidi hranu
u napuštenim ostacima:
jedno jedino je biće kože u tami
kada dolazi ili odlazi
oko
pred drugim ustima
grize
moje telo bez snova.

~

IV

spasti njegove ostatke i prirediti ih
na ukrašenom stolu:
izabrati masku Svetog.
Prineti dar.
Svi umiru kad se rađam
u času biranja
zaboravljeni brojevi slučaja
daju
drugu istinsku kombinaciju:
tako su stvarni
da čak ulivaju strah.
Oko u svetlosti, pažnja, ja i dalje čitam.

~

V

Čujem korake i ne mogu da razaberem
jesu li napolju ili unutra.
Oduzet pokretima
rukama dodiruje vazduh
ispisuje reči ili poruke
ili milovanja
kao da je on
gospodar reči
puls osuđenika
koji je našao mesto pored
svoga oca
okreče nulu
usta su nema
u zalog daje oznake
oko, jedno žedno uvo.

~

VII

daleki pešćani žal.
U vodi boja nekih drugih
glasova
taloži se u meni.

~

VIII

Ljubavlju iščekivani poziv
ljubavlju nazvan
to što danas zaplaka
to što tako bežiš od mene
telo mi je ploča za igru
kako bi se prepustilo miropomazanju
oko koje ništa
u žrtvenim darovima.

(Sa španskog: Silvija Monros-Stojaković)
:: ROBERTO AGUIRRE MOLINA 7:09 PM [+] ::
...

el locutor al serbio, sergio badilla (Chile), ram!, Silvia Monros (traductora) y German en la lectura que hicimos en el Instituto Cervantes de Belgrado, Serbia

:: ROBERTO AGUIRRE MOLINA 6:54 PM [+] ::
...

poemas de roberto aguirre molina - Poesie di Roberto Aguirre Molina
poesie tradotte in italiano ~ poems translated
traducción: Patrizia Herskovits - Paolo Paolini - Adriana Crolla

del libro inédito: “el Pan y la Piedra”: “il Pane e la Pietra”

XXII.

El jarrón se asoma a su desnudez
y se queda quieto: sin moverse hará que todos
pongamos en él el motivo,
ajeno y lejano a su fundación.
Habrá colmado goces, bañado ángeles
besado alientos sin raza.
Convoca con su boca jetona.

Afuera sopla un viento de mugre fría.
Escurre las sobras. Esparce los restos, el olvido
al fondo de la vasija

Lleno de líquido, parece vacío


*

Il vaso si affaccia alla sua nudità
e resta quieto: senza muoversi farà sì che tutti
riponiamo in lui lo scopo,
estraneo e lontano alla sua essenza.
Avrà saziato piaceri, bagnato angeli
baciato respiri senza razza.
Chiama con la sua bocca sfacciata.

Fuori soffia un vento di fredda sporcizia.
Fa mulinare gli avanzi. Sparpaglia i resti, l’oblio
nel fondo del vaso

Pieno di liquido, sembra vuoto.


XXV.


Extensión de domingo, llanura;
salvo unos árboles que se ven en la distancia
y un día los imagino de otra manera.
Los veo llenos de quiero decir,
cada uno tiene melodías, sones, ruidos.
Me siento, me acuesto boca arriba a mirarlos, desde dentro.
De chico ya lo hacía. Ombúes. Frescos. De grandes raíces.
Pasaba las siestas mirando nubes a través del ombú.
Granizo, lluvia.
Huellas sobre una hoja húmeda.
Un paso, o dos. La hoja tiene gotas
enormes y diamantes.
Alguien le ha pisado una de sus puntas.
La muevo.
Se forman caminitos luminosos con el agua.
Hay una parte de la hoja que está destruida.
El color de la hoja ha manchado
el piso de cemento.
Parte de la hoja ha quedado integrada
al cemento.
La lluvia ha borrado la huella, el sello
de quien la haya pisado.
Levanto la hoja, la miro de cerca.
El agua se cae, queda la hoja brillante,
con pequeñas gotitas, minúsculas,
como si fueran ojos ciegos

*

Spazio di domenica, pianura;
salvo degli alberi che si vedono in lontananza
e un giorno li immagino in un altro modo.
Li vedo pieni di voglio dire,
ogniuno ha melodie, suoni, rumori.
Mi siedo, mi sdraio supino a guardarli, da dentro.
Da bambino già lo facevo. Ombù. Freschi. Dalle grandi radici.
Passavo i meriggi guardando le nubi attraverso l’ombù.
Grandine, pioggia.
Tracce su di una foglia umida.
Un passo, o due. La foglia trattiene gocce
enormi e diamanti.
Qualcuno ha pestato una delle sue punte.
La smuovo.
Si formano sentieri lucidi d’acqua.
C’è una parte della foglia é distrutta.
Il colore della foglia ha macchiato
il piano di cemento.
Parte della foglia si è rimasta presa
nel cemento.
La pioggia ha cancellato la traccia, il timbro
di chi la ha pestata.
Alzo la foglia, la guardo vicino.
L’acqua scivola via, lascia la foglia brillante,
con piccole gocce, minuscole,
come fossero occhi ciechi


IX.)

Le puse resina a cada, lamí las sobras, marché
sin recordar:
volver es alejarse.

La piedra mas grande. La piedra informe
Ya llegó

Para la tumba de mi nacimiento traigo piedras.

Prosa redondeada sobre la superficie. Del tronco. De las raíces.

De las ramas.

Hojas sueltas a la arena

*

Ho versato resina su ogni, leccato il di più, me ne sono andato
senza ricordare:
tornare è allontanarsi.

La pietra più grande. La pietra informe
Ormai è giunta

Per la tomba della mia nascita porto pietre.

Prosa arrotondata sulla superficie. Del tronco. Delle radici.

Dei rami.

Foglie liberi sulla sabbia


XII.)

La rotura. Vasta de hojas.
La Hoja. Da color al agua.
Transparente. Dejo el camino conocido.
El campo me pertenece.
Allí.

El camino marcado para mí.
Saludo a los que se van
A los que despierten con el sueño renovado
A los que vuelven con un sueño.

Un árbol me llama, escucha: se sienta conmigo.
Nuestra velocidad escapa a la medición humana.
Y sólo hablamos


*

La crepa. Ampia di foglie.
La Foglia. Da colore all’acqua.
Trasparente. Lascio il cammino noto.
La campagna mi appartiene.
Lì.

Il cammino segnato per me.
Saluto coloro che se ne vanno
Coloro che si svegliano rinnovando il sogno
Coloro che tornano con un sogno.

Un allbero mi chiama, ascolta: si siede con me.
La nostra velocità sfugge alla misura umana.
E solo parliamo

XIII.)

la lluvia canta en la ventana
con cuerpo frágil
comienza la procesión: todos de pie
hablando de ruinas,

limpio mi cara en la ventana

para escucharte hablando mas segura
la lluvia corta el tránsito del monólogo

Apago. Camino. El borde, sin techo. Grieta


*

la pioggia canta sui vetri
con fragile fisicità
comincia la processione: tutti in piedi
parlando di rovine,

pulisco il mio viso sui vetri

per ascoltarti mentre parli più sicura
la piogga recide la via al monologo

Chiudo. Cammino. Il margine, senza soffitto. Spaccatura

del libro : “pisada”, UNL, 2.006:
dal libro: “impronta”, UNL, 2006

XXIX.

alguien enciende
una fogata

de lejos
tan solo de lejos
mariposa de luz
resplandeciente

en la isla
la neblina
despierta al viento
de la noche

*

qualcuno accende
un fuoco

da lontano
così solo da lontano
farfalla di luce
risplendente

nell’isola
la foschia
si alza al vento
della notte

*

Pongo supongo

Qué hiciste antes que nosotros? Podías
herir los cuerpos y suspirar
Abriendo tus dedos mientras esperabas
el llamado Perecía tu realidad?
y sus cabellos remolinos Podías?
en la caverna escondida
Húmedos de sal y de miel Tocar?
lo que quizás no tiene toque Tener?
nombrar lo que nombrar
no nombra Tocar?


*

Pongo suppongo

Cosa hai fatto prima di noi? Potevi
ferir corpi e sospirar
Aprendo le tue dita mentre attendevi
la chiamata Moriva la tua realtà?
e i suoi capelli gorgo Potevi?
nella caverna nascosta
Umidi di sale e di miele Toccare?
quello che forse non si può toccar Tenere?
nominare quello che mominar
non nomina Toccare?

*

Albus
Al buscar lo que no busco
sé lo que no sé

Cerca
aparento estar lejos
y voy
a retornar
entre luminosas luces
muertas que la noche aviva:

Apago un fósforo, prendo el mar.


*

Albus

Cercando ciò che non cerco
so ciò che non so

Vicino
sembro essere lontano
e vado
a tornare
tra luminose luci
morte che la notte ravviva:

Spengo un fiammifero, accendo il mare.

*

Nada sin nosotros

Nada hay que no se haya dicho
y lo que no se dijo salta en la mirada
(testigo de los ausentes)
cuando las palabras sobran

Debí callar
para no
anotar este final.

Es tan breve que sólo puedo mirar:

La pena es sagrada y violenta.


*

Niente senza noi

Niente c’è che non si sia detto
e quello che non si è detto si affaccia nello sguardo
(testimone degli assentí)
quando le parole sono di troppo

Ho dovuto tacere
per non
dire questo finale.

È così breve che posso solo guardare:

La pena è sacra e violenta.


(questa traduzione è legata alla poesia successiva)
Otra vez nada sin nosotros

Nada hay que no se haya dicho (lo dijiste todo)
y lo que no dijiste salta en tu mirada, lo dicen
tus ojos en la negación
(te olvidaste que tus ojos son mis ojos)
cuando las palabras sobran, cuando
ocultas la verdad, la mentira

en una palabra de otra verdad: sos el testigo
de mi ausencia, el testigo en mi ausencia

Debí callar otra vez para no anotar este final

Soy tan breve en la verdad, tan breve
ante la verdad, tan breve que sólo no puedo,
que sólo puedo mirar:

Mi pena es sagrada y violenta.


*


Un’altra volta senza noi

Niente c’è che non si sia detto (hai detto tutto)
e quello che non hai detto si affaccia nel tuo sguardo, lo dicono
i tuoi occhi nel non detto
(ti sei scordata che i tuoi occhi sono i miei occhi)
quando le parole sono di troppo, quando
nascondi la verità, la menzogna

in una parola di un’altra verità: sei il testimone
della mia assenza, il testimone nella mia assenza

Ho dovuto tacere un’altra volta per non dire questo finale

Sono così breve nella verità, così breve
davanti alla verità, così breve che solo non posso,
che solo posso guardare:

La mia pena è sacra e violenta.

*

I V .

rescatar sus restos y presentarlos
en una mesa decorada:
escoger la máscara de lo Sagrado.

Ofrenda
Todos mueren cuando nazco
a la hora de elegir
números olvidados del azar
dan otra
combinación verdadera:
son tan reales
que hasta miedo dan.

Ojo en la luz, continúo leyendo.


*

recuperare i propri avanzi e presentarli
su una tavola ornata:
scegliere la maschera del Venerabile

Sacrificio
Tutti muoiono quando nasco
nel momento di scegliere
numeri dimenticati della sorte
danno un’altra
combinazione certa:
sono così reali
che persino timore incutono.

Occhio nella luce, continuo a leggere.

*

I .

El cuerpo para dormir ilumina
las esferas, la boca toma el incendio
del color, la palabra se endurece
de luz, el ojo recorre
la penumbra, ama sin detalles.


*

Il corpo per dormire illumina
gli astri, la bocca coglie l’incendio
del colore, la parola si indurisce
di luce, l’occhio ricorre
la penombra, padrona senza dettagli.

*

IV.

en la superficie del agua
ardía la neblina
alguien
oh alguien que volaba
tiritaba entre las ramas
y se fue
cayendo
ya
sin
luz

*

sulla superficie dell’acqua
ardeva la foschia
qualcuno
oh qualcuno che volava
tremava tra i rami
e se ne andò
cadendo
ormai
senza
luce
:: ROBERTO AGUIRRE MOLINA 10:18 AM [+] ::
...

branislav prelevic Todo lo que te rodea


Todo lo que te rodea palpita dentro de ti:
sol, tierra, agua, aire.
Por eso hoy te estás volviendo sequía,
mañana, simple, un terremoto,
otro día, el torrencial,
el tercero, la transparencia
que a uno le posibilita
mirarse en el fondo
de tu inmensa profundidad.

Al mismo tiempo toda tú eres
el oído que escucha
cómo bate el mundo
dentro de tí.

del libro "Transparencia imborrable" Poemas 1985-1989, Belgrado, 2000

:: ROBERTO AGUIRRE MOLINA 6:23 PM [+] ::
...

Guillermo Hennekens, grabado
para el libro de Francisco Rodriguez: "Lengua que no anochece"


:: ROBERTO AGUIRRE MOLINA 6:52 PM [+] ::
...

Fabián Herrero ~ En el barco de la noche (1989-2001) ~ ediciones delanada, santa fe, 2.002.



Hoy, devuelto, llega a ti
este hermoso libro del alma,
a mirarte y dice: quizás, algo
vuelve: viendo el mundo a
través de los dedos del viento
en mi corazón.
Ricardo E. Molinari

Días oídos


Mirás por la ventana.
¿Mirás hacia el pasado
o hacia la calle?
Las olas
del pasado vuelven a vestirte
de ceniza. Juegan,
juegan con vos.
Fantasmas que dan vueltas,
que tuercen las palabras,
en silencio, silencio
por todas partes.
Y una vez más
no sabés sí ese silencio
viene del pasado
o del mundo. Porque
el silencio del mundo es el grito
del mundo.

Y volvés a esperar, bajo
ese sol, tocando,
levemente,
nuestros cuerpos desnudos,

otras, otras palabras
del mundo.

Andás. Mirás todos esos caminos
abiertos en tu mente.
Te gustaría
que la luz dorando el aire
nos dejara,
de algún modo,
su esperanza escrita
sobre la frente.

Un hombre solo entristece la calle,
la ciudad. Otro hombre
que desde aquí
no se ve, canta,
canta en plena noche
hasta encender una luna detrás
de un montón de casas.

Son un montón de casas frente a la luna.
Una luna suave
y unas casas tan cercanas a la Tierra
del Viento.

Dulcemente los árboles
cargados de verdes hojas
contemplan los autos semivacíos,
las calles mojadas donde
querés,
quizás querés recordar
tu rostro en la dicha
de la luz...
y dejar que pase sobre el cielo...
mientras estamos desiertos...

Mirás
la boca pintada de la nube
de julio, inmensa,
junto al espejo de frío.

Querés hundir el rostro en un claro
de nubes, quizás
querés recordarte desde una lejana
altura...

Y pensás, estás pensando
que es el momento de entrar
en las cosas más pequeñas
que viven en el aire humano
y no humano que nos unifica

y nos sostiene
como un suspiro.

Sí, debería
deshacerse el humo
del estúpido orgullo
como permanentemente,

en el verde
de su abundancia se desvanece
el presente,

el presente
que desgarra las nubes que alto
retienen el rostro de las pequeñas cosas,

y te asomás al cielo
que lanza el deseo donde vivís
supremamente
el presente, delicia
de encendernos en un viento
cargado de voces
cargado de risas.

Como un suspiro
de la tierra, respirás,

respirás sentado
en tu cielo.

¿Recordás?
Un silencio descansa
en tu cuerpo, que ayer
o antes de ayer casi confundías
con la primavera.

Sí, alejáte
del presente
cuando es un día
de brillantes miedos.

Como un suspiro de la tierra
la boca pintada de la luna
ahora te llega
a la sangre,

y siempre, y sin cesar
caminás, caminás por el mundo
inalcanzable...

Pero ¿cómo podés caminar
aquí

con tantas cosas
arriba
ahí
sobre la superficie, cómo
podés caminar
si hay un mar
de melancolía debajo
de la superficie?

¿Y más
mirás?
Y mirás el tiempo, mirás su lastimosa
sensación de soledad.
Lo mirás todo, ahora que has vuelto,
aquí, a conversar con amigos, rodeados
de gestos, de queridas palabras.
Pero algo te atormenta,
y de ninguna manera podés dejar
de preguntar.

¿También estoy yo
detrás del grito que sobre mí
se desploma?

¿Soy yo o es el mundo?

El agua que llora en interminables túneles.

*

En el barco de la noche


Amigos, esta tierra es esa luz
que dulcemente oculta;
estamos juntos y somos
hermosos, junto al barco de la transparente
noche de lágrimas.

Tanto silencio de la tierra,
a veces, no entiendo,
no entiendo por qué la tierra no hace ruido
cuando sufre.

Amigos, el aire
y la ciudad
tiemblan, aquí
donde mi paz y mis ojos
se encienden.

Tiembla mi paz,
tiemblan las cúpulas del aire.

Amigos, abro las puertas

las ventanas de la casa del dolor,
para que nos mezclemos
con todo el silencio
de las nubes.

Como todo el mundo,
regreso de caminar de un lugar lejano,
un país, amigos, extraño y lejano
que nadie conoce.

Amigos,
veo una ciudad amaneciendo
en una playa, otra
que ha perdido algo
de peso, algunas batallas;
veo una ciudad que huye
de los hombres, no puedo tocarla,
otra ha perdido árboles;

y, amigos, veo una ciudad redonda
como una luna;
y otra ciudad
que no vi en estos días,
ni en este mundo; veo una ciudad
que no puedo tocar,

veo personas

que no puedo tocar

personas que vuelven
de la ciudad, amigos,
arrastrando ramas cortadas
del sol, el sabor
de algunas voces
en sus cabezas,
las pequeñas, las grandes palabras
solitarias.

Hablo de mí, hablo del color profundo
de unas voces, allá lejos, cada vez
más lejos. Hablo de tímidos pasos
en esta ciudad,
hablo de sueños,
de esperanza, de nubes, nubes
que pasaban sobre nuestros rostros
escribiendo una cosa dulcísima.

Pero en estas calles
no hay nubes donde debería haber

nubes. No hay paz

en las calles y nuestros pasos,
lentamente, se alejan. Se alejan

mientras seguimos desencontrándonos
como el viento soñando a los gritos
con territorios suaves.

Amigos, estoy hablando de mí,
estoy hablando de esta ciudad,
que mi corazón no ha mirado
ni una sola vez, porque aquí
han desaparecido las nubes
y la paz, y la tierra es fría, es nada.

(1989)
a mis amigos que se fueron,
a mis amigos que se quedaron.

*

Noche desnuda


Yo...yo, rodeado, solo,
noche rodeándome, yo,
solo, noche, noche rodeándome,

yo,
la noche,
el mar de palabras,
y el dolor inmenso que no suena.

Yo...yo, rodeado, solo,
noche rodeándome, yo,
solo, noche, noche rodeándome,

yo,
yo amo el final de la tarde entrando
en el castillo en el aire arriba
de una mariposa...

y es dulce, esa especie
de sensación
de atardecer
en mí,


y atravesamos callecitas
del corazón, puentes alados, infinitos
inventados de agua, azules en el brillar
de guerras,

pueblos exterminadores de niños arrodillados
en la orilla de pueblos de leche

y Viento...

yo, rodeado, solo,
noche rodeándome, yo,
solo, noche, solo, palabras,

palabras
todavía húmedas palabras todavía a la espera
de un mundo.

Palabras perdidas en ruinas de sueños de dolor.

Yo, rodeado, solo,
noche rodeándome, yo,
solo, solo,

equilibristas sobre el hilo que tendemos hacia el mundo.

Yo, rodeado, solo,
noche rodeándome, yo,
solo, solo,

un silencio
atravesaba la ciudad, mi rostro, el verano.
Detrás estaba el país, detrás
estaban todos esos días
que tiemblan.

Mundo, yo miro y no puedo verte.

Yo...yo, rodeado, solo,
noche rodeándome, yo,
solo, noche, noche rodeándome,

yo,
yo pienso en el amor,
en mis amigos entrando
en el castillo en el aire arriba
de una mariposa...

Yo pienso en altos puentes de frescas voces llamándose.

Yo, yo y mis amigos
suaves como nubes en el cielo

de un sueño,

habláme,
habláme de mis labios
hablando toda la noche
de sueños, habláme,

habláme de mis sueños,
habláme, habláme...

Yo...yo, rodeado, solo,
noche rodeándome, yo,
solo, noche, noche rodeándome,
yo, yo,

soy
la noche debajo
de la noche, labios
desnudos que dicen
un aullido que sueña su sueño
en mí.

Yo, yo, solía despreocuparme
y caminar, caminar tan liviano
como las nubes en un día de sol,

yo, yo, yo simplemente
solía mirar todo el cielo
sobre la cabeza de los hombres...

Yo,
¿yo, la mujer, la patria...¿

y habláme,

habláme, habláme...y tocáme...

(1996)

*

PARTIDO

Para la Licenciada Marcela Sahores,
que gentilmente me dio las palabras
que estaba necesitando

"En este papel te escribo mi tristeza
tan leve que la lleva el viento,
tan buena y tierna que el sol no se sorprende,
noble como el silencio que camina de noche
en la hierba. Simple y pura como el agua que corre
sin que nadie adivine que nació de la tormenta de ayer."
Nikiforos Vretakos

Un pájaro, un puente, un viento
parte 1

La luna cubre con su ala la mitad de mi rostro.

Hoy toco mi parte de pájaro, de puente, de viento.
Hoy necesito ser más que un hombre que tiene
la forma de un grito que dice lo que mi cuerpo
dice.

Hoy me abrazo a un árbol
que crece en la larga sombra del grito mismo
de la vida.

Ardo con llamados sombríos.

Debajo de la luna hay un hombrecito
que soy yo.

*

Sentado en la palmera del cielo
parte 2

caer
como
elevando
con las dos
manos todo
el dolor hacia el cielo,

para
ojos
sin
cielo

mirando calles
sin cielo
lamiéndose

las heridas de un
mundo abriéndose y

tragándonos a todos.

*

Las Heras y Austria
parte 3

Ni inyecciones, ni pastillitas. Quizás algunas personas nacen rotas.

*

parte 4

Mi cabeza es una calle salida del mundo donde aún suenan
los ríos de los hombros debajo de pequeños gritos azules
y blancos.

Mi cabeza perdió pájaros y soles, pero acarician
los fuegos del sol en la salita, los paquetes de palabras,
los días de deseo.

*

Sentado en la palmera del cielo
parte 5

se sube al sol se tira al mar cansado de tirar junta
sus pedazos se pone la cabeza camina pasa quiere vive
anota en un papelito "las hormigas entrarán al viento",
respira.

*
Lleno y roto
parte 6

La palabra de la vida está rota.
Quién puede volar en este aire de túnel olvidado.

*
Sentado en la palmera del cielo
parte 7

Cómo me cansa la charla con mi sombra
en lo alto de la madrugada.

Cómo será el sol cuando atravieso el amanecer como un salvaje.

*

En las altas nubes
parte 8

Inundado en mi grito de camisa de humo secándose
en los alambres del discurso de Dios junto a casitas
de escritura de niño sueños
de pájaros en la cabeza de la mujer
subiendo a un árbol
en la espalda de la nube en la espalda
de la luz. Quiero a esta mujer
para volver a mis hombros de vino,
a mi rostro de vino
iluminado con fragmentos de estrellas.

Es enorme la noche
y yo extraño mi viejo corazón
de vino. Extraño el suavísimo arroz
cayendo del pecho de la luna, ahora,
ahora que estoy cayendo adentro
de mi corazón,
mi corazón,
mi pesado corazón de piedras.

Mi corazón agitado
necesita llenarse

de dulces voces,
que brillan lejos
y lentamente suben las montañas
del corazón.
De toda esta ciudad
y de mi corazón,
llegan éstas palabras cansadas
sobre las olas de los sueños.

*

Ojos sin cielo
parte 9

Un miedo que todavía no sé nombrar.

Día claro de sol,
lo usaré de espejo.

Ni puentes, ni ramitas sobre el corazón, soledades,
cáscaras detrás de ojos de trenes extraviados,
incendiándose, con soles de enero
y cigarrillo de palabras.

Tantas calles, tantas salitas abandonadas donde duelen
los soles que no vemos.

Atacános
CIELO dejá sitio para nuestros ríos corriendo encima
de los hombros.

*

Las Heras y Austria
parte 10

Salita pintada con tibios fuegos del sol.
Alguien hablaba con el silencio de un pájaro.
Alguien respondía con el silencio de un niño.

*

Ojos sin cielo
parte 11

Lleno
y roto, en la calle me llené de miradas
de ausentes.

*

Las Heras y Austria
parte 12

Detrás del vidrio del invierno, en su pobre cuerpo,
el sol, se sentó a mirarme.
¿Exactamente
qué mira, qué anota
en su cuaderno?

:¿Avanza la mañana y todavía no puedo pararme
sobre el mundo.¿ Escribo en mi cuaderno de días rotos
con soles fríos.

Pero no me voy todavía. Miro hacia el patio,
porque quiero saber qué trae el viento
entre las manos.

*

En la tierra del Viento
parte 13

Esa luz que cruza mi rostro viene
de un sueño donde soplo
el polvo de mi propia sonrisa.

Risa de los días en que la luna arrastra
un jardín balanceándose casi en el borde
de mi rostro. Días
en que dibujo mi rostro en la ciega tierra del Viento
para poder vivir.

*

Lleno y roto
parte 14

Esta vez me hubiese gustado pasar por debajo
de los días.
:: ROBERTO AGUIRRE MOLINA 11:25 PM [+] ::
...

Jose Kozer - Somero Animal de la Especie.
plegable "El Soplo y El Viento N° 6", ediciones delanada, santa fe, 1988


páginas 2 y 3
p 2-3.jpg
:: ROBERTO AGUIRRE MOLINA 7:08 PM [+] ::
...

Carroña Celeste (*), Horacio Castillo
(El Soplo y El Viento, Ediciones delanada, Santa Fe, 1999)
(*) Bajo el título de Carroña Celeste el poeta realiza una selección de poemas de los últimos cuatro libros.


Horacio Castillo nació el 28/5/34 en La Plata, donde reside. Ha publicado, en poesía, Descripción (1971); Materia acre (1974); Tuerto rey (1982); Alaska (1993) y Los gatos de la Acrópolis (1998)


METAMORFOSIS

Soy el águila que planea sobre su cuerpo resplandeciente, el lagarto que resbala de uno a otro declive, soy el perro ávido de rocío, el tigre que salta sobre el flanco o el hombro, soy la hiena que estira su hocico hacia la noche y se acuesta jadeante junto a la celeste carroña.

(Materia acre)

*

HICE UN HOYO

Hice un hoyo en la tierra y lloré dentro de él; lloré de bruces, hasta que el llanto llegó al fondo, hasta que todo se anegó, hasta que brotó de la profundidad un tallo que nadie hubo tocado.

(Tuerto rey)

*

ELLA EN SARDES

Ella, a menudo, en Sardes,
tendrá su pensamiento aquí.

Como el caballo rompe el ronzal
y corre libremente por la llanura,
así volará hacia aquí,
con el destino atado todavía al cuello.

Cuando estuvo entre nosotros,
en ti echó raíces, de ti se nutrió,
pues toda alma es parásita
y sólo a expensas de otra alma crece.

Por eso ahora, en Sardes,
afilando el ojo en el esmeril,
ella tendrá su pensamiento aquí,
lejos de sus brazos, en su dominio bárbaro.

(Tuerto rey)

*

DICE EURIDICE

La ansiedad me dominó, y luego la inquietud, cuando supe que venías:
horror de que me vieras así, con este tocado de sombra,
el pelo sin brillo ¿ el pelo, que el sol no se cansaba de dorar.
Terror también de que no fueras el mismo ¿ el que permanecía en mi memoria ¿
y al mismo tiempo curiosidad por ver de nuevo un ser vivo.
Hace tanto que nadie venía por aquí,
tanto que nadie se llevaba un alma o un perro,
que cuando oí tus pasos y tu voz llamándome,
cuando por fin te estreché, más que a ti estaba abrazando a la vida.
Después tu calor me condensó, me sacó como una vasija,
y caminé por el sombrío corredor
otra vez con aquella máquina atronadora dentro del pecho
y un carbón encendido en medio de las piernas.
Caminé de tu brazo, imaginando ya la luz,
los árboles junto a los cuales caminábamos,
aquella habitación llena de espejos
donde flotábamos como dos ahogados.
Hasta que de pronto tu paso se hizo nervioso,
tu pensamiento se espantó como un caballo,
y vi que tratabas de desprenderte de mí,
de librarte de la trampa de la materia mortal.
¿No te vayas ¿ supliqué ¿ no me dejes aquí,
déjame ver de nuevo las nubes y el sol,
suéltame por el mundo como una potranca tracia.¿
Pero tú ya corrías hacia la salida,
y durante siete días y siete noches oí cómo llorabas,
cómo cantabas en la ribera del río infernal
nuestra vieja canción: ¿Lo lejano, sólo lo más lejano perdura.¿

(Alaska)

*

BOSQUE EN LLAMAS

Esta intrincada red de tramas y reflejos es nuestro hábitat.
Aquí edificamos, en el fuego. Y una ola más pura que el aire,
más clara que el agua, socava los cimientos.
Abre la ventana: el bosque en llamas.
Pisa el umbral: la vida camina sobre las brasas.
Aquí edificamos, en el fuego. Y alrededor,
un orden nuevo condenado a morir,
un orden viejo condenado a nacer.
Abre la ventana: la vida al rojo.
Pisa el umbral: ceniza celeste.
Aquí edificamos, en el fuego. Y el alma,
como un pavo real, abre su cola en el incendio

(Alaska)

*

MUJER PEINÁNDOSE ANTE EL ESPEJO

El peine va y viene por un campo de azafrán,
mientras la mirada recorre el óvalo del rostro,
las líneas de las cejas,
el lóbulo casi transparente de la oreja,
los ojos donde una sustancia viscosa
la adhiere a pensamientos antiguos,
hasta que una ráfaga la arroja hacia atrás,
lejos, como un pájaro marino,
al jardín donde espera el paso del rey,
pero el rey no ha pasado, o ella no lo vio,
y se sienta con el ramo sobre la falda
a escuchar la música de las rosas,
mientras todo se detiene a su alrededor,
el viento entre las hojas, las palomas en el tejado,
la sombra del mundo sobre sus párpados,
y sube los escalones del Primer Sueño
donde se sienta nuevamente en su jardín
a esperar el paso del rey,
pero el rey no ha pasado, o ella no lo vio,
y subiendo los escalones del Segundo Sueño
se sienta con el ramo sobre la falda
a escuchar la música de las rosas,
pero el rey no ha pasado, o ella no lo vio,
y sube los escalones del Tercer Sueño,
siempre con el ramo junto a la falda
y la mirada detenida en el seto,
pero el rey no ha pasado, o ella no lo vio,
y se pierde en los caminos de lo Desconocido,
se extravía hacia Nunca o Ninguna Parte,
en el confín de los sueños, allí donde nace la realidad,
y de pronto se mueven o parece que se mueven las ramas,
alguien ha pasado el umbral de las rosas
y está despierta, vive otra vez,
después del sueño de quinientos años,
y todo se pone otra vez en movimiento,
el viento entre las hojas, las palomas en el tejado,
la sombra del mundo sobre sus párpados,
esos labios que ahora se pliegan en una sonrisa
mientras la mano se detiene en el aire
y una manada de soles corre por su espalda hacia la libertad.

(Los gatos de la Acrópolis)

*

EPITALAMIO

Tálamo del olvido, allí yacíamos,
prisioneros de un deseo que no era nuestro,
mientras afuera entonaban cantos nupciales
y la Gran Rueda de Silencio pasaba sobre los sueños.
Allí yacíamos, atados de pies y manos,
y se sacaba a nuestro lado la mancha roja de la vida.
¿Pero quién fue el primero en oír la campana?
¿Quién el primero en despertar?

(Alaska)

*

HISTORIA CALAMITATUM

Esta pena es pasajera, no eterna.
Tiende a purificar, no a condenar.
Segunda carta de Abelardo a Heloísa

¿Adónde ir ahora? ¿Cómo reaparecer ante el público,
para que todos me señalen con el dedo
y se ensañe la compasión? Ya no soy, para el mundo,
sino un espectáculo abominable, escándalo, un eunuco
excluido, como animal mutilado, de la asamblea de Dios.
La ley homicida me ha juzgado de esta manera
para que purgue las seducciones de la carne y del siglo,
pero el aguijón del pensamiento, más poderoso que el
de la carne, aviva la hoguera de la voluptuosidad
y el fuego se propaga desde el cielo al infierno.
El dolor infligido exaspera todavía más
porque el pensamiento, ay, a diferencia de la sensación,
no se consuma, y se revuelve sobre sí mismo
buscando esa muerte donde todo halla reposo.
Para mí no hay corona, y puesto que un abismo
separa de la esposa blanca por los huesos,
espero otro nombre mejor que el de esposo,
el nombre verdadero que jamás perece.

(Los gatos de la Acrópolis)

*

LA VIRGEN

Herida por el rayo ardo sólo para mí.
Mi demanda es una demanda de privación.
Mi ofrenda es una ofrenda de plenitud.
La promesa nos mantendrá vivos, la consumación nos destruirá.
Todo conocimiento es conocimiento nupcial. Este es mi
don, el misterio que me ha sido confiado: mi cuerpo
vuelve a cerrarse como una flor nocturna.
¿La memoria también?
Nada sé.
Gracia de lo nunca poseído, el objeto redentor.
Enséñame a nacer.
Pongo en tu dedo el anillo que se quita del dedo de los muertos.
Enséñame a morir.
Pongo en tu boca el óbolo que se pone en la boca de los vivos.
Sangre de santos hirviendo.
Madre de todas las rosas.
Y una herida cuya sangre hace sanar.
Ya soy libre.
Ya soy sierva.
Mira: muchachas lavan sus muslos en un río inmóvil.
El cuerpo olvida toda caricia, toda escoria.
Y se ha cerrado el ojo de la paloma.
El misterio se ha cumplido.
Se llama vida.
Y ardo nuevamente para mí y para ti.
¿Hasta el fin?
No hay fin.

(Los gatos de la Acrópolis)
:: ROBERTO AGUIRRE MOLINA 6:55 PM [+] ::
...

de: Marca entre lo blanco, Francisco Rodriguez, Dunken, 2.006.


:: ROBERTO AGUIRRE MOLINA 7:02 PM [+] ::
...

Marca entre lo blanco, Francisco Rodriguez, Dunken, 2006.


:: ROBERTO AGUIRRE MOLINA 7:01 PM [+] ::
...

Roberto Daniel Malatesta - Del cuidado de la altura del níspero
ediciones delanada, santa fe, 1992.


bob, fotog roberto aguirre molina

DEL CUIDADO DE LA ALTURA DEL NÍSPERO

Habrá que podar la rama del níspero
para que ascienda y la armonía sea en lo alto.
No se trata de desgarrar sin cuidado,
se trata del cuidado de la altura del níspero;
se trata de respetar el acuerdo
con aquellos elementos que le son fieles:
la luna propicia, la luz que enmarca su silueta
y con la cual proyecta sombra sobre verdes menores.
Habrá que podar la rama precisa,
aquella que por lo bajo resta fuerza y aploma su figura,
la que quitará furor a las ramas exploradoras de climas azules.
Se trata de disponer de elementos en desorden,
de conducir el impulso que generar, fiel a su principio,
la explosión hasta entonces dormida en códigos de luz.

*

DESCRIPCIÓN Y CONSIDERACIÓN DESDE UNA VENTANA

Entre las flores
desciende y estalla la luz,
las hojas de los arbustos aparecen,
desaparecen,
hasta un simple cascote
se ve feliz,
se cree flor
o con derecho al mismo amor.
Esto puedo sentirlo
desde mi ventana;
no hallo motivos para culparle,
no tengo argumentos
para contradecirle.

*

CINTA DE COLORES

De mis cintas de colores
se ríen los pájaros,

entran y salen,
vienen
y van, de la cebolla
a la espinaca.

Se ríen,
y yo los dejo,
los dejo reír mientras
prosigo
colocando
mis cintas de colores

para espantar pájaros.

*

EL BUEN VECINO

A través del aire límpido de mayo
Clic...
Clic...
las tijeras de podar
del buen vecino.
Duelen un poco,
bajo la luz brillan,
vacilan
y vuelven a arremeter.

Duele
aquel desmembrar en seco:
ramas de fresno
sobre la gramilla.
Duelen
un poco, dolerían
mucho más
si uno no supiese que él,
el buen vecino,
cree en la primavera.

*

LA LLUVIA DOTO DE UN NUEVO ORDEN

La lluvia dotó de un nuevo orden al viejo lugar de paseo,
el zanjón cantó como un arroyo barítono
para la sinfonía de las hojas,
una garza blanca como nunca antes por aquí
sobrevoló en vuelo nupcial
los charcos entre el verde,
entre árboles chorreantes.
La lluvia con la secreta misión de su lengua antigua
tocó los pobres elementos
y repartió nombres nuevos;
tal es así que aún
un tronco podrido que asoma del agua
parece sonreír, y en efecto,
lo hace en el alma que es el alma de todas las cosas,
sosteniendo el radiante cansancio
de una belleza esforzada, y al fin,
redescubierta.

*

NO TODO ESTA BIEN AQUÍ

No todo está bien aquí, dices;
se ve un hierro oxidado y te preguntas ¿pero qué hace aquí
este viejo hierro oxidado?
el ojo externo es el que examina y pregunta
mas el ojo interno el que sabe que un día
el hierro sostendrá una enredadera. Con este conocimiento, calla.
También están las flores ¿que no están¿
varias veces tentado por comprar plantines
y en poco tiempo poseer lindas flores,
pero habitado eres por la convicción
del cultivo de semillas,
es así que por el momento no hay flores
sino pequeños brotes verdes;
del cultivo de semilla pretendes
una actitud casi rezo.
Ah deja que el ojo externo diga:¿pero dónde están las flores?
no te inquietes por la mirada rápida del que
inspecciona bárbaramente,
se sostiene el ojo interno del encanto del jardín futuro,
se alegra de lo real nutriéndose en lo prefundo
donde crecen semillas que serán
llamadas por la luz
a romper las cáscaras de las apariencias.
Esto ya es veraz. Ya es
un hecho.

*

CONVIVEN EN PAZ LA ARENA, LA GRAMILLA

Conviven en paz la arena, la gramilla, un trozo de contrapiso,
también está la roja cintura de ladrillos que, a escasa altura rodea la arena,
unas plantas verdes que florecerán aquí o donde sea,
sin pretensiones por llamar la atención a los comercios de flores.
Todo esto es muy simple,
alguien dirá que la escena no sólo es pobre sino descuidada,
que bien haríamos en quitar el contrapiso,
en limpiar la arena de gramilla,
en agregar algunos detalles más, pero,
hoy no es el caso, se trata
de que allí están en paz bajo el tibio sol
los cuerpos y una sustancia casi palpable.
Hoy la belleza es un asusto muy profundo como para opinar ligeramente.
Ni en lo que se quita, ni en lo que se pone,
echada y despreocupada,
dentro del brillo y no el brillo,
el asunto es muy claro, y a veces
Transparente.

*

DIGAMOS QUE LA CALMA...

Digamos que la calma se refugia en la tarde,
que abre unas manos amarillas,
linde luz,
para recibirla en su vientre de hojas deshechas,

ahora bien, no dejemos de expresar lo imposible
que resulta resumir así
tal vaivén de hojas
y caídas inesperadas sobre la gramilla
con su brío de mayo,

ah los caminos del otoño, recordar a Juanele, vagar con él
por los atardeceres cuando un vapor tan liviano
divaga bosques traslúcidos de aromos, y una que otra garza
o alguna bandada de patos
surca el cielo en dirección al bañado.

Ahora son
las hojas, esa guarida del éxtasis,
el guiño de la luz, la calma
una llamada,
es entonces que
digamos lo pequeño que podamos decir
y caigamos en silencio.
:: ROBERTO AGUIRRE MOLINA 6:43 PM [+] ::
...

Liliana Lukin - Construcción comparativa
aberrante sujeto - ediciones delanada, santa fe, 1998





Liliana Lukin nació el 18/12/51 en Buenos Aires, donde reside. Ha publicado, en poesía:
Abracadabra, Ed. Plus Ultra, Bs.As.,1978; Malasartes, Ed. Galerna, Bs.As,1981, Descomposición, Ed. de la Flor, Bs.As.,1986; Cortar por lo Sano, Ed. Culturales Argentinas, Bs.As., 1987; Carne de Tesoro, Ed. Sudamericana, Bs.As,1990; Cartas, Ed. de la Flor, Bs.As., 1992; Las preguntas, Ed. de la Flor, Bs.As.,1998; Construcción comparativa, 7 poemas, Plaqueta, Ediciones Delanada, Santa Fe; retórica erótica, poemas, Asunto Impreso Ed., Bs.As., 2002 y Construcción comparativa, poemas, Ed.Alción, Córdoba, 2003.

Construcción comparativa
II


Como un instrumento musical
pequeño -una armónica-
cabe entre las manos
y es el calor del aliento
el suave aliento pasando
lo que le dibuja melodías

así brillante en huecos alineados
según la simetría de un panal
se desordena y posa
la idea de la cosa
que es mi cuerpo
cuando supone amar.

Como una armónica
que imprevisible gime
latiendo más alto
de lo que se espera escuchar
y desciende - hiende- al murmullo
del deseo de una música

así en el hueco de las manos
-los labios penetrando en el metal-
vibro del aire porque no es sólo aire
y el temblor de los dedos
y la presión de las palmas
hacen de mi carne carne
y de mi respiración dulzura
soplos en el silencio
que buscan no desamparar

*
I


Como una ciudad abandonada
donde está intacto
el aire de los muelles
y la música de las esferas
gira en la bruma de aguas que se van.

Suspendida e intacta
sin que el tiempo de las sirenas
que aún suenan cada hora
haya dejado vidrios rotos o basura:
una maqueta
de ciudad en movimiento

eso impecable y sola
en la función prolija de nutrir
los canales y las fuentes
de mantener la red de luces viales
y el cauce de los tránsitos ausentes

a veces un desborde que limpia
restos o bien desbordes
provocados por la memoria
del exceso en el lecho de los ríos.

Ciudad abandonada una
criatura a disposición pero bañada
por el misterio de la extrañeza
(la lejanía del contacto
entre una piedra y una mano)

todo el universo de lo posible
en unas calles vacías que
salvo los niños nadie
se anima a recorrer.

*
VII


Como una constelación
que vista desde la tierra supone
brillo y quietud - destello y suspensión
pero hormiguea y gira
acomodando su sonido
a un disimulado frenesí
así: clarísima y autónoma
sin detener nunca
cuerpo ni pensamiento
-el pensamiento del cuerpo-
actuando sobre un espacio
de sombra y luz
para sostener en el vacío
la consistencia
de polvillo
su carne estelar: piedra
en el aire
fuego en el centro
de la piedra
equilibrio para dibujar
a la mirada formas
y mitos a la imaginación

como una constelación
inventa su plenitud
en la armonía así
deviene ella misma su estar
en la órbita de astros y satélites

ni necesaria ni inútil
su belleza no es otra
que la que figura una lente
(a miles de kilómetros) al ojo
deslumbrado:
una nueva
combinación de cristales
donde lo real -otra vez-
brilla por su ausencia.

*
III


Como un tren en la noche
dejando paisajes sin tocar
se acerca desde lo oscuro al día
asi en el lento vaivén sonoro
el rodar de una idea
hace su viaje destinada a llegar
entre siluetas más o menos inmóviles
al corazón de tus tinieblas.

Como un largo tren
cuyas luces son para el afuera
un faro soluble en el tiempo
del transcurrir entre dos puertos
asi va la vida sobre rieles
hacia un amparo elegido
como estación y como fruto
haciendo el centro del viaje
en aquello que estará a la espera.

Un tren en marcha
que de todos modos se detiene
aquí y allá en puntos necesarios
para la estrategia de avanzar.

*
IV

Como un barco que hunde su materia
para deslizarse en lo superficial
así liviana en la profundidad
mi estela corta en dos el aire
para abrazar en lo denso de la espuma
al amable navegante que hay en vos.

Así como un barco
completo de su misma trayectoria
pone la brújula en un punto
que no es cercano ni lejano
sino que está al otro extremo
y es por eso suficiente
en la necesidad de llegar
está el secreto de las máquinas
que nunca cesan de construir
su música bajo los pies.

Apenas un barco: habitado
por extraños pasajeros
que no modifican la estructura
pero ocupan su lugar
en tránsito hacia una tierra prometida
eso: un barco que puesto a navegar
como por la mano de un niño
en el estanque
sueña con las aguas de este mundo:
un pez en su elemento
no sería menos feliz.

Así surcando mares
y siempre a la proa de sí misma
en la inmensa noche
las más de las veces sin estrellar
¿yo no quiero que nadie a mi me diga
cómo es de amarga y triste
la negra soledad ...¿.

Como un barco
-cuya tripulación solidaria canta
para cubrir la tempestad-
cifra su dirección y lee en el viento
el sentido del viaje
así cubro las olas
con el placer antiguo de avanzar
hacia la lengua de tierra
que cada vez
me ofrece un ancla y un camino.

*
V


Como una lluvia de otoño
que ni refresca
ni aumenta el temporal
pero hace sonidos extraños
sobre las hojas caídas
y desplaza de su centro
de gravedad
el estado de las cosas

temblando de placer
en la tibieza del dolor
y ardiendo al contacto
con la piedra caliente
o helándose de igual
perplejidad

así cayendo en ráfagas
de más o menos intensidad
según la furia
de un viento secreto
y poderoso

creando arroyos de fuga
hacia adentro
y dejando espejos
de agua tranquila
para el trabajo de la infancia.

Como una larga lluvia
persistente
en el surco abierto
por los pasos
deja su hilo que nutre
o que perfora

así ella formaba
de su propia materia
la imagen del llover
lloviendo en los seres
que adoraba
con ternura pertinaz
fugaz y eterna
en la repetición de su dulzura

una llovizna
eso tras la cual brillan
en el aire cristales
o momentos
y todo seca en lo libre
del aire su verdad
pero ha llovido:
no hace
ni frío ni calor
aunque un temblor
recorre
el saber que los amantes
guardan del olvido

como una lluvia

*
VI


Como una rama
cargada de frutos balancea
al rumor del viento
al ritmo del rumor de un viento
su pesadez
su carga en liviandad
y no se deja caer

ni deja que caiga
aquello que de sí brotara

así posadas en lo endeble
ellas hamacan su sentido
en la certeza del quiebre
más repentino cuanto más
pesado está el corazón.

Como la rama de un árbol
que sostenida en el vacío halla su ser
y olvida que caer es posible

así al rumor de unas palabras
al rumor del rumor
de esas palabras
ellas caminan en un hilo
y arman la red
haciendo del sonido un alimento
y del vacío una casa.

Como una rama balancea
sus frutos mientras mece
una y otra vez su humanidad
desprendida del árbol
y golpea
la ventana más alta de la casa

así ellas desprenden
posadas en lo endeble
el perfume de una idea el transparente
perfume
de esos cuerpos maduros
que dan en las conciencias golpes de hoja
sacudidas levemente
por un amor que ondula
-siempre ajeno-
entre sus brazos sabios
de inocencia y maldad.
:: ROBERTO AGUIRRE MOLINA 6:49 PM [+] ::
...

poemas de beatriz vallejos .
está de seibo la sombra del timbó
(Edición especial; 1987, julio; El soplo y El viento, santa fe, ediciones delanada)


fotografia: amancio alem

Está de seibo la sombra del timbó

me tapa el viento
arracimo la red
enciendo la noche
Soy el río

~


más lejos que el silencio

~


está la sombra de rielar
como de azul
cinabrio deshilado

~


ahueca el hombro
aparecido a quién
tizón de crecida

~


limosa eternidad mi nombre
son sus nombres
trasmallo el tornasol
.
rosario, mayo 28, 1987



Esta mañana, el río



Hoy fu distinto, el río
pasó a verme pasar. Ubajay
mi reflejo
y
el poema que se queda
se va
.
rincón, 3/marzo/87


Heredad de ausencia

Hiedra sin más
y hiedra de su sombra
al silencio. De profundo
el verde tenso orea.

Nadie más que sus pasos
.


¿Los pájaros al volar
no dejan huella? Alicia Acosta

Cruzan mi alma


inventan júbilo


aproximan el mar


el sol de emiliano

B e a t r i z

.
rosario, 29 de mayo, 7 hs 20 min



Madre

decía alhucema
alhucemas y sahumaba
las colinas
los visillos del cielo
.


¿Dalia roja en el jardín sepia
de la anciana señora?



Infatua rojo en el jardín
la dalia
en sepia de orfandad. La dueña

deletrea la brisa circular
de los cristales distantes. Dice,


ni otra flor ha quedado.
.


Se inclina el junco


Se inclina el junco,
bebe la sombra del pájaro

.


Del ibyrá-pitá
pétalos

en la calle de arena
el pescador del dorado
.



mariposas volaron
del tronco a la deriva


¿Callado árbol
¿Nadie te piensa?




Entreabre las neblinas, sol,
esa nota celeste es la calandria
que es todos los pájaros
.


Las flores del lejistre
-¿Se ve su pensamiento
al trasluz
de los colores de la brisa
de las fragancias?
-Otoño, otoño. ¡Cuánto he nacido!
.
rosario mayo 28, 1987

:: ROBERTO AGUIRRE MOLINA 7:12 PM [+] ::
...

Anacrónica ~ Patricio Torne
(Ediciones Delanada, santa fe, 1995)


"patri", fotografía roberto aguirre molina

Patricio Torne nació en Helvecia (Prov. de Santa Fe), el 31 de Enero de 1.956. Editó "Órbita de Endriago", 1.989; "Helvecia y otros Tópicos", 1990, "Donde muere la lógica", 1992. Reside en Villa Mercedes (Prov. de San Luis) donde coordina Talleres Literarios de la Facultad de Ingeniería y Ciencias Económico-Sociales de la Universidad Nacional de San Luis, desde 1.985.



Cuéntame una historia


Cuéntame una historia -digo-, y tu cara resplandece.
Una historia breve -insisto-. Pero te inclinas a mí. Tu lengua (ese trépano caliente y sustancial) impide mi obsesión por darte precisiones.

Tu lengua horadándome la boca pronuncia la más bella historia nunca oída.

Alegato del éxtasis en los gestos retóricos de Eros.

La elocuencia cede su lugar a los sentidos: no ya por lo que escucho, sino por el sabor de lo que dices.

La más bella historia relatándose detrás de mis labios.


Ahora que estás a punto de marcharte


Ahora que estás a punto de marcharte, me pregunto acerca de ese lunar en el centro de tu espalda. Su forma está presente en la memoria, y hablo de ello como de un resquicio condicionante en el juego erótico.

No. No es preciso que vuelvas a desnudarte. No hay mejor película que aquella hecha de retazos en la tela de una noche.
Es preferible no volver a comprobar el tamaño de ese círculo perfecto en la superficie de tu piel.

Confía en mí. No vuelvas tus ojos a la espalda dibujada en la luna del espejo.
Quiero ser el primero que lo dice: la forma de ese lunar en el centro de tu espalda, tiene el tamaño proporcional del placer que te brinda la lengua cuando lo roza.


Sentados el uno frente al otro


Sentados el uno frente al otro, y entre ambos el recipiente de loza donde sumerges los pies. El vapor humedece mi rostro cuando me inclino y te acaricio los tobillos.

La nube se expande hasta abarcar la franja luminosa que se escapa del círculo de la claraboya.

En el cuenco de la mano llevo agua.

Lentamente dejo que caiga: primero en una, luego en la otro rodilla.
La acción es repetida varias veces, hasta que la cabeza de uno se apoya en el hombro del otro.

Pienso en la extraña imagen de nosotros: en este lugar donde la luminosidad se confunde con lo espeso del vapor; en este recipiente donde se lavan tus pies.

Me río. Nos reímos cuando descubrimos la idea de sabernos anacrónicos, comportándonos así, en los finales del siglo.


Pliegues de luz


Pliegues de luz filtrándose por la persiana.
Aún es imposible reconocer los objetos en su forma natural.
Trato de adivinar cual es, por ejemplo, la esencia que subyace en esa sombra de contornos pronunciados a un costado de la puerta: líneas delicadas que rigen la imaginación desde lo oscuro.

Es difícil recordar lo que se viera por primera vez, cuando lo único a tener en cuenta era el lecho que se ofrecía sin pudores.

Ahora, después de habernos poseído y del sueño, nada nos queda.
Sólo jugar con la imaginación, y darle nombre a esas figuras donde la luz no llega:
¿Un jarrón? ¿Una lámpara ciega? ¿Una imagen para ser adorada?

A ciencia cierta lo único que adivino es la trama exacta de este cuerpo tibio junto al mío que ahora se incorpora y con una voz, tan débil como la luz del recinto, me pregunta si voy a tomar café.


Al descubierto, el cuerpo de la noche


A descubierto, el cuerpo de la noche deja que la sangre llegue al borde mismo donde la luz y oscuridad hacen la penumbra.

Bajo la escalera de caracol, una tulipa de rayos amarillos corona al gato que duerme sobre un mueble de color negro.

Mientras más demoran en tocar la puerta, más obsesivos se vuelven los movimientos del que espera, exigiendo a las cosas un lugar definitivo.
Hay que cambiar la música -se dice-
Eligiendo lo que en verdad cree que sirve para cualquier ocasión menos para ésta.
Tampoco es acertada la bebida que ha puesto en el vaso para aliviar la espera. Antes que en el baño, prefiere devolverla a la botella.
Después comprobará que la mesa se ha manchado con las gotas a pesar del cuidado, y "Que horror mi Dios -está pensando- porqué estaré tan nervioso".
Mientras retuerce el trapo con el que secará el licor derramado, se detiene: "Es preciso comenzar todo de nuevo"

Lo mejor es sentarse. Jugar un solitario.

Quedar abatido por sí mismo.
Confundirse en la penumbra.


El modo que opera la trama de la noche


El modo que opera la trama de la noche y el olor de las frutas cuando pasa la tarde.
Así este cuerpo sujeto en otro cuerpo predispuesto a los instintos.
La razón naufragando en el deseo, el lienzo que se tiende para cubrir el espejo, y el paso decisivo del que ya no se vuelve.
El fetiche puesto en juego;
la confianza astral;
la verdad nunca explorada; y todas las palabras omitidas a la hora del relato.
La exacta sensación que tampoco fue descrita, en este laberinto del que solo se evade cuando la seducción ha muerto.


Ahora que la imagen desaparece


Ahora que la imagen desaparece tras la puerta.
Queda el perfume de este lado de la habitación;
una botella vacía, y borras de vino tinto en las dos copas.
Podría decirse que el lado inquieto de la pasión fue ocupado, lentamente, por un resquicio bucólico alterando la puesta.

Poniendo en orden los objetos, la memoria vendrá como un venablo a erizar la piel.
El cuerpo en tensión se hará presente en la cotidianeidad de la mañana,
:: ROBERTO AGUIRRE MOLINA 10:01 PM [+] ::
...

Yabez

roberto aguirre molina

ediciones junco y capulí, opúsculos de poesía, rosario, 2004,
formato: 11x10,5 cm., gofrado: gabriela rodi


Poemas recojidos en el interior

(acavallo, ajirri)
(ti tulo probisorio poraora)

Proivido tirar cigarrillos en el coso.
Adolfo Bioy Casares.


Bengo de una tierra pareja iyana;
Como la cin copa del sudor
Estamos avrasados aeya
I cuamdo nos bemos yegar
Sólo canta ide repemte caya;
Huno se ciemta iaparese el murmuyo:
Baya huno asaver de domde biene,
Pero es tan cinple común veso estimado.



DE DÍA ES COMO UNA ES PUMA que noce supera; el herror, si lo uviera, nonos pertenese. Parese memtira, caminar a esta ora i despertarce en la yanura, i ya es un poco tarde.

PROVEMOS, SUVAMOS, armemos o, en sin tecis, miremos el orisonte: ai enerjías que por una causa particular es negada, huno mira icebé, o viem, mirándonos desdayá suvimos el caminito que dejamos.

QUE NO NOS CURE la cura solamente. Que tengamos un despertar ique a la perra no se le ocurra cantar. Momemto de unas vuenas pájinas, que nadies se acerque iojalá no me equiboque.

YA NOCE SI TE AMO, es inportamte para mí poder escrivirlo i ací lo saven otros tantos comolio, quenada saven de ti.

NO JODAMOS CON LA EMOSIÓN, porque huno se da cuenta i escrive todo, comoci nadie lo fuera aber¿ Que el cantor cea el cantor i el que escrive otro i el que lea otro más.

AORA A MI SE ME OCURRE que la memtira es banidosa, porque quien yeba las de ganar es el que su da menos.

CAVE QUE DIGA cino cave?

SAVE QUE SUVE cino save?

SABE QUE SUVE cino sasia?

LIEGO A ES TUDIAR el fenómeno i yanostá

EN UN SILENSIO CAVE LA OPORTUNIDAD, en una cansión el cilensio come las patas de la bos.

DIA A DIA ESTÁ CON TANDO los meses para esplicar todo el tienpo a trabés del cual estaya

NO JODAMOS CON LA EMOSIÓN, aber sice dis para

QUES MÁS INPORTAMTE, amaro desamar?

PARAVIEN DE LOS OPORTUNISTAS, que caiga, total sienpre ai una mano avierta

QUE NO NOS CURE la varvarie, o vien que pase ácurar a todos deuna ves por todas

MANIANA ME ASERCO i pido que se termine está falta de irritasión.

QUECE TERMINE LA PASIENSIA de los cayados

LA BiDA ES toda emosión

CI AMO NO LO CÉ hip hip repito el trago

NO VECES lo que veso

SOMVRA EN GRANO de trigo maduro, por qué avlo de lo que me rodea, ah?

SI TOMO SE HENOJA como la cochina de su ermana illo ensima le pregunto cuamdo me duermo si boi a dormir

HALGUNA BES TENÍA que esplotar igual un poco de franela i caya su cavesa

CÓMO SE ASE para dejar un livro avierto i no mirarlo?

NOCÉ, PREFIERO dejar a la monta por un rato i preparar los amargos para mirar

I QUE SE JODA, cípide le digo esperá questoi con misa migos iantes me desocupe me rebuelco en sus vrasos iantes a pensar aora questoi solo

AORA SI USTÉ SUMA se da cuanta que no es ací la cosa

O LE MATAN EL POTRO ocelo cansan

POR APROCSIMASIÓN porque para lotro estám los quienes i los cuales del jenio

ABESES BALE el apuro dea notarlo porque biene nunca más

MIEMTRAS AFUERA todo el mundo escrive poecía, aquí solo nel canpo componiendo mi momta para ceguir

ipumto



(reflecsiones, Tomo Huno, Aguirre y Nédito).
(*) Publicado en El Soplo y El Viento n° 24,1; Ediciones delanada, Santa Fe, Octubre de 1.996
:: ROBERTO AGUIRRE MOLINA 11:21 PM [+] ::
...