:¨: animales en masa :.:

:: 4.12.07 ::

branislav prelevic Todo lo que te rodea


Todo lo que te rodea palpita dentro de ti:
sol, tierra, agua, aire.
Por eso hoy te estás volviendo sequía,
mañana, simple, un terremoto,
otro día, el torrencial,
el tercero, la transparencia
que a uno le posibilita
mirarse en el fondo
de tu inmensa profundidad.

Al mismo tiempo toda tú eres
el oído que escucha
cómo bate el mundo
dentro de tí.

del libro "Transparencia imborrable" Poemas 1985-1989, Belgrado, 2000

:: ROBERTO AGUIRRE MOLINA 6:23 PM [+] ::
...

Guillermo Hennekens, grabado
para el libro de Francisco Rodriguez: "Lengua que no anochece"


:: ROBERTO AGUIRRE MOLINA 6:52 PM [+] ::
...

Fabián Herrero ~ En el barco de la noche (1989-2001) ~ ediciones delanada, santa fe, 2.002.



Hoy, devuelto, llega a ti
este hermoso libro del alma,
a mirarte y dice: quizás, algo
vuelve: viendo el mundo a
través de los dedos del viento
en mi corazón.
Ricardo E. Molinari

Días oídos


Mirás por la ventana.
¿Mirás hacia el pasado
o hacia la calle?
Las olas
del pasado vuelven a vestirte
de ceniza. Juegan,
juegan con vos.
Fantasmas que dan vueltas,
que tuercen las palabras,
en silencio, silencio
por todas partes.
Y una vez más
no sabés sí ese silencio
viene del pasado
o del mundo. Porque
el silencio del mundo es el grito
del mundo.

Y volvés a esperar, bajo
ese sol, tocando,
levemente,
nuestros cuerpos desnudos,

otras, otras palabras
del mundo.

Andás. Mirás todos esos caminos
abiertos en tu mente.
Te gustaría
que la luz dorando el aire
nos dejara,
de algún modo,
su esperanza escrita
sobre la frente.

Un hombre solo entristece la calle,
la ciudad. Otro hombre
que desde aquí
no se ve, canta,
canta en plena noche
hasta encender una luna detrás
de un montón de casas.

Son un montón de casas frente a la luna.
Una luna suave
y unas casas tan cercanas a la Tierra
del Viento.

Dulcemente los árboles
cargados de verdes hojas
contemplan los autos semivacíos,
las calles mojadas donde
querés,
quizás querés recordar
tu rostro en la dicha
de la luz...
y dejar que pase sobre el cielo...
mientras estamos desiertos...

Mirás
la boca pintada de la nube
de julio, inmensa,
junto al espejo de frío.

Querés hundir el rostro en un claro
de nubes, quizás
querés recordarte desde una lejana
altura...

Y pensás, estás pensando
que es el momento de entrar
en las cosas más pequeñas
que viven en el aire humano
y no humano que nos unifica

y nos sostiene
como un suspiro.

Sí, debería
deshacerse el humo
del estúpido orgullo
como permanentemente,

en el verde
de su abundancia se desvanece
el presente,

el presente
que desgarra las nubes que alto
retienen el rostro de las pequeñas cosas,

y te asomás al cielo
que lanza el deseo donde vivís
supremamente
el presente, delicia
de encendernos en un viento
cargado de voces
cargado de risas.

Como un suspiro
de la tierra, respirás,

respirás sentado
en tu cielo.

¿Recordás?
Un silencio descansa
en tu cuerpo, que ayer
o antes de ayer casi confundías
con la primavera.

Sí, alejáte
del presente
cuando es un día
de brillantes miedos.

Como un suspiro de la tierra
la boca pintada de la luna
ahora te llega
a la sangre,

y siempre, y sin cesar
caminás, caminás por el mundo
inalcanzable...

Pero ¿cómo podés caminar
aquí

con tantas cosas
arriba
ahí
sobre la superficie, cómo
podés caminar
si hay un mar
de melancolía debajo
de la superficie?

¿Y más
mirás?
Y mirás el tiempo, mirás su lastimosa
sensación de soledad.
Lo mirás todo, ahora que has vuelto,
aquí, a conversar con amigos, rodeados
de gestos, de queridas palabras.
Pero algo te atormenta,
y de ninguna manera podés dejar
de preguntar.

¿También estoy yo
detrás del grito que sobre mí
se desploma?

¿Soy yo o es el mundo?

El agua que llora en interminables túneles.

*

En el barco de la noche


Amigos, esta tierra es esa luz
que dulcemente oculta;
estamos juntos y somos
hermosos, junto al barco de la transparente
noche de lágrimas.

Tanto silencio de la tierra,
a veces, no entiendo,
no entiendo por qué la tierra no hace ruido
cuando sufre.

Amigos, el aire
y la ciudad
tiemblan, aquí
donde mi paz y mis ojos
se encienden.

Tiembla mi paz,
tiemblan las cúpulas del aire.

Amigos, abro las puertas

las ventanas de la casa del dolor,
para que nos mezclemos
con todo el silencio
de las nubes.

Como todo el mundo,
regreso de caminar de un lugar lejano,
un país, amigos, extraño y lejano
que nadie conoce.

Amigos,
veo una ciudad amaneciendo
en una playa, otra
que ha perdido algo
de peso, algunas batallas;
veo una ciudad que huye
de los hombres, no puedo tocarla,
otra ha perdido árboles;

y, amigos, veo una ciudad redonda
como una luna;
y otra ciudad
que no vi en estos días,
ni en este mundo; veo una ciudad
que no puedo tocar,

veo personas

que no puedo tocar

personas que vuelven
de la ciudad, amigos,
arrastrando ramas cortadas
del sol, el sabor
de algunas voces
en sus cabezas,
las pequeñas, las grandes palabras
solitarias.

Hablo de mí, hablo del color profundo
de unas voces, allá lejos, cada vez
más lejos. Hablo de tímidos pasos
en esta ciudad,
hablo de sueños,
de esperanza, de nubes, nubes
que pasaban sobre nuestros rostros
escribiendo una cosa dulcísima.

Pero en estas calles
no hay nubes donde debería haber

nubes. No hay paz

en las calles y nuestros pasos,
lentamente, se alejan. Se alejan

mientras seguimos desencontrándonos
como el viento soñando a los gritos
con territorios suaves.

Amigos, estoy hablando de mí,
estoy hablando de esta ciudad,
que mi corazón no ha mirado
ni una sola vez, porque aquí
han desaparecido las nubes
y la paz, y la tierra es fría, es nada.

(1989)
a mis amigos que se fueron,
a mis amigos que se quedaron.

*

Noche desnuda


Yo...yo, rodeado, solo,
noche rodeándome, yo,
solo, noche, noche rodeándome,

yo,
la noche,
el mar de palabras,
y el dolor inmenso que no suena.

Yo...yo, rodeado, solo,
noche rodeándome, yo,
solo, noche, noche rodeándome,

yo,
yo amo el final de la tarde entrando
en el castillo en el aire arriba
de una mariposa...

y es dulce, esa especie
de sensación
de atardecer
en mí,


y atravesamos callecitas
del corazón, puentes alados, infinitos
inventados de agua, azules en el brillar
de guerras,

pueblos exterminadores de niños arrodillados
en la orilla de pueblos de leche

y Viento...

yo, rodeado, solo,
noche rodeándome, yo,
solo, noche, solo, palabras,

palabras
todavía húmedas palabras todavía a la espera
de un mundo.

Palabras perdidas en ruinas de sueños de dolor.

Yo, rodeado, solo,
noche rodeándome, yo,
solo, solo,

equilibristas sobre el hilo que tendemos hacia el mundo.

Yo, rodeado, solo,
noche rodeándome, yo,
solo, solo,

un silencio
atravesaba la ciudad, mi rostro, el verano.
Detrás estaba el país, detrás
estaban todos esos días
que tiemblan.

Mundo, yo miro y no puedo verte.

Yo...yo, rodeado, solo,
noche rodeándome, yo,
solo, noche, noche rodeándome,

yo,
yo pienso en el amor,
en mis amigos entrando
en el castillo en el aire arriba
de una mariposa...

Yo pienso en altos puentes de frescas voces llamándose.

Yo, yo y mis amigos
suaves como nubes en el cielo

de un sueño,

habláme,
habláme de mis labios
hablando toda la noche
de sueños, habláme,

habláme de mis sueños,
habláme, habláme...

Yo...yo, rodeado, solo,
noche rodeándome, yo,
solo, noche, noche rodeándome,
yo, yo,

soy
la noche debajo
de la noche, labios
desnudos que dicen
un aullido que sueña su sueño
en mí.

Yo, yo, solía despreocuparme
y caminar, caminar tan liviano
como las nubes en un día de sol,

yo, yo, yo simplemente
solía mirar todo el cielo
sobre la cabeza de los hombres...

Yo,
¿yo, la mujer, la patria...¿

y habláme,

habláme, habláme...y tocáme...

(1996)

*

PARTIDO

Para la Licenciada Marcela Sahores,
que gentilmente me dio las palabras
que estaba necesitando

"En este papel te escribo mi tristeza
tan leve que la lleva el viento,
tan buena y tierna que el sol no se sorprende,
noble como el silencio que camina de noche
en la hierba. Simple y pura como el agua que corre
sin que nadie adivine que nació de la tormenta de ayer."
Nikiforos Vretakos

Un pájaro, un puente, un viento
parte 1

La luna cubre con su ala la mitad de mi rostro.

Hoy toco mi parte de pájaro, de puente, de viento.
Hoy necesito ser más que un hombre que tiene
la forma de un grito que dice lo que mi cuerpo
dice.

Hoy me abrazo a un árbol
que crece en la larga sombra del grito mismo
de la vida.

Ardo con llamados sombríos.

Debajo de la luna hay un hombrecito
que soy yo.

*

Sentado en la palmera del cielo
parte 2

caer
como
elevando
con las dos
manos todo
el dolor hacia el cielo,

para
ojos
sin
cielo

mirando calles
sin cielo
lamiéndose

las heridas de un
mundo abriéndose y

tragándonos a todos.

*

Las Heras y Austria
parte 3

Ni inyecciones, ni pastillitas. Quizás algunas personas nacen rotas.

*

parte 4

Mi cabeza es una calle salida del mundo donde aún suenan
los ríos de los hombros debajo de pequeños gritos azules
y blancos.

Mi cabeza perdió pájaros y soles, pero acarician
los fuegos del sol en la salita, los paquetes de palabras,
los días de deseo.

*

Sentado en la palmera del cielo
parte 5

se sube al sol se tira al mar cansado de tirar junta
sus pedazos se pone la cabeza camina pasa quiere vive
anota en un papelito "las hormigas entrarán al viento",
respira.

*
Lleno y roto
parte 6

La palabra de la vida está rota.
Quién puede volar en este aire de túnel olvidado.

*
Sentado en la palmera del cielo
parte 7

Cómo me cansa la charla con mi sombra
en lo alto de la madrugada.

Cómo será el sol cuando atravieso el amanecer como un salvaje.

*

En las altas nubes
parte 8

Inundado en mi grito de camisa de humo secándose
en los alambres del discurso de Dios junto a casitas
de escritura de niño sueños
de pájaros en la cabeza de la mujer
subiendo a un árbol
en la espalda de la nube en la espalda
de la luz. Quiero a esta mujer
para volver a mis hombros de vino,
a mi rostro de vino
iluminado con fragmentos de estrellas.

Es enorme la noche
y yo extraño mi viejo corazón
de vino. Extraño el suavísimo arroz
cayendo del pecho de la luna, ahora,
ahora que estoy cayendo adentro
de mi corazón,
mi corazón,
mi pesado corazón de piedras.

Mi corazón agitado
necesita llenarse

de dulces voces,
que brillan lejos
y lentamente suben las montañas
del corazón.
De toda esta ciudad
y de mi corazón,
llegan éstas palabras cansadas
sobre las olas de los sueños.

*

Ojos sin cielo
parte 9

Un miedo que todavía no sé nombrar.

Día claro de sol,
lo usaré de espejo.

Ni puentes, ni ramitas sobre el corazón, soledades,
cáscaras detrás de ojos de trenes extraviados,
incendiándose, con soles de enero
y cigarrillo de palabras.

Tantas calles, tantas salitas abandonadas donde duelen
los soles que no vemos.

Atacános
CIELO dejá sitio para nuestros ríos corriendo encima
de los hombros.

*

Las Heras y Austria
parte 10

Salita pintada con tibios fuegos del sol.
Alguien hablaba con el silencio de un pájaro.
Alguien respondía con el silencio de un niño.

*

Ojos sin cielo
parte 11

Lleno
y roto, en la calle me llené de miradas
de ausentes.

*

Las Heras y Austria
parte 12

Detrás del vidrio del invierno, en su pobre cuerpo,
el sol, se sentó a mirarme.
¿Exactamente
qué mira, qué anota
en su cuaderno?

:¿Avanza la mañana y todavía no puedo pararme
sobre el mundo.¿ Escribo en mi cuaderno de días rotos
con soles fríos.

Pero no me voy todavía. Miro hacia el patio,
porque quiero saber qué trae el viento
entre las manos.

*

En la tierra del Viento
parte 13

Esa luz que cruza mi rostro viene
de un sueño donde soplo
el polvo de mi propia sonrisa.

Risa de los días en que la luna arrastra
un jardín balanceándose casi en el borde
de mi rostro. Días
en que dibujo mi rostro en la ciega tierra del Viento
para poder vivir.

*

Lleno y roto
parte 14

Esta vez me hubiese gustado pasar por debajo
de los días.
:: ROBERTO AGUIRRE MOLINA 11:25 PM [+] ::
...

Jose Kozer - Somero Animal de la Especie.
plegable "El Soplo y El Viento N° 6", ediciones delanada, santa fe, 1988


páginas 2 y 3
p 2-3.jpg
:: ROBERTO AGUIRRE MOLINA 7:08 PM [+] ::
...

Carroña Celeste (*), Horacio Castillo
(El Soplo y El Viento, Ediciones delanada, Santa Fe, 1999)
(*) Bajo el título de Carroña Celeste el poeta realiza una selección de poemas de los últimos cuatro libros.


Horacio Castillo nació el 28/5/34 en La Plata, donde reside. Ha publicado, en poesía, Descripción (1971); Materia acre (1974); Tuerto rey (1982); Alaska (1993) y Los gatos de la Acrópolis (1998)


METAMORFOSIS

Soy el águila que planea sobre su cuerpo resplandeciente, el lagarto que resbala de uno a otro declive, soy el perro ávido de rocío, el tigre que salta sobre el flanco o el hombro, soy la hiena que estira su hocico hacia la noche y se acuesta jadeante junto a la celeste carroña.

(Materia acre)

*

HICE UN HOYO

Hice un hoyo en la tierra y lloré dentro de él; lloré de bruces, hasta que el llanto llegó al fondo, hasta que todo se anegó, hasta que brotó de la profundidad un tallo que nadie hubo tocado.

(Tuerto rey)

*

ELLA EN SARDES

Ella, a menudo, en Sardes,
tendrá su pensamiento aquí.

Como el caballo rompe el ronzal
y corre libremente por la llanura,
así volará hacia aquí,
con el destino atado todavía al cuello.

Cuando estuvo entre nosotros,
en ti echó raíces, de ti se nutrió,
pues toda alma es parásita
y sólo a expensas de otra alma crece.

Por eso ahora, en Sardes,
afilando el ojo en el esmeril,
ella tendrá su pensamiento aquí,
lejos de sus brazos, en su dominio bárbaro.

(Tuerto rey)

*

DICE EURIDICE

La ansiedad me dominó, y luego la inquietud, cuando supe que venías:
horror de que me vieras así, con este tocado de sombra,
el pelo sin brillo ¿ el pelo, que el sol no se cansaba de dorar.
Terror también de que no fueras el mismo ¿ el que permanecía en mi memoria ¿
y al mismo tiempo curiosidad por ver de nuevo un ser vivo.
Hace tanto que nadie venía por aquí,
tanto que nadie se llevaba un alma o un perro,
que cuando oí tus pasos y tu voz llamándome,
cuando por fin te estreché, más que a ti estaba abrazando a la vida.
Después tu calor me condensó, me sacó como una vasija,
y caminé por el sombrío corredor
otra vez con aquella máquina atronadora dentro del pecho
y un carbón encendido en medio de las piernas.
Caminé de tu brazo, imaginando ya la luz,
los árboles junto a los cuales caminábamos,
aquella habitación llena de espejos
donde flotábamos como dos ahogados.
Hasta que de pronto tu paso se hizo nervioso,
tu pensamiento se espantó como un caballo,
y vi que tratabas de desprenderte de mí,
de librarte de la trampa de la materia mortal.
¿No te vayas ¿ supliqué ¿ no me dejes aquí,
déjame ver de nuevo las nubes y el sol,
suéltame por el mundo como una potranca tracia.¿
Pero tú ya corrías hacia la salida,
y durante siete días y siete noches oí cómo llorabas,
cómo cantabas en la ribera del río infernal
nuestra vieja canción: ¿Lo lejano, sólo lo más lejano perdura.¿

(Alaska)

*

BOSQUE EN LLAMAS

Esta intrincada red de tramas y reflejos es nuestro hábitat.
Aquí edificamos, en el fuego. Y una ola más pura que el aire,
más clara que el agua, socava los cimientos.
Abre la ventana: el bosque en llamas.
Pisa el umbral: la vida camina sobre las brasas.
Aquí edificamos, en el fuego. Y alrededor,
un orden nuevo condenado a morir,
un orden viejo condenado a nacer.
Abre la ventana: la vida al rojo.
Pisa el umbral: ceniza celeste.
Aquí edificamos, en el fuego. Y el alma,
como un pavo real, abre su cola en el incendio

(Alaska)

*

MUJER PEINÁNDOSE ANTE EL ESPEJO

El peine va y viene por un campo de azafrán,
mientras la mirada recorre el óvalo del rostro,
las líneas de las cejas,
el lóbulo casi transparente de la oreja,
los ojos donde una sustancia viscosa
la adhiere a pensamientos antiguos,
hasta que una ráfaga la arroja hacia atrás,
lejos, como un pájaro marino,
al jardín donde espera el paso del rey,
pero el rey no ha pasado, o ella no lo vio,
y se sienta con el ramo sobre la falda
a escuchar la música de las rosas,
mientras todo se detiene a su alrededor,
el viento entre las hojas, las palomas en el tejado,
la sombra del mundo sobre sus párpados,
y sube los escalones del Primer Sueño
donde se sienta nuevamente en su jardín
a esperar el paso del rey,
pero el rey no ha pasado, o ella no lo vio,
y subiendo los escalones del Segundo Sueño
se sienta con el ramo sobre la falda
a escuchar la música de las rosas,
pero el rey no ha pasado, o ella no lo vio,
y sube los escalones del Tercer Sueño,
siempre con el ramo junto a la falda
y la mirada detenida en el seto,
pero el rey no ha pasado, o ella no lo vio,
y se pierde en los caminos de lo Desconocido,
se extravía hacia Nunca o Ninguna Parte,
en el confín de los sueños, allí donde nace la realidad,
y de pronto se mueven o parece que se mueven las ramas,
alguien ha pasado el umbral de las rosas
y está despierta, vive otra vez,
después del sueño de quinientos años,
y todo se pone otra vez en movimiento,
el viento entre las hojas, las palomas en el tejado,
la sombra del mundo sobre sus párpados,
esos labios que ahora se pliegan en una sonrisa
mientras la mano se detiene en el aire
y una manada de soles corre por su espalda hacia la libertad.

(Los gatos de la Acrópolis)

*

EPITALAMIO

Tálamo del olvido, allí yacíamos,
prisioneros de un deseo que no era nuestro,
mientras afuera entonaban cantos nupciales
y la Gran Rueda de Silencio pasaba sobre los sueños.
Allí yacíamos, atados de pies y manos,
y se sacaba a nuestro lado la mancha roja de la vida.
¿Pero quién fue el primero en oír la campana?
¿Quién el primero en despertar?

(Alaska)

*

HISTORIA CALAMITATUM

Esta pena es pasajera, no eterna.
Tiende a purificar, no a condenar.
Segunda carta de Abelardo a Heloísa

¿Adónde ir ahora? ¿Cómo reaparecer ante el público,
para que todos me señalen con el dedo
y se ensañe la compasión? Ya no soy, para el mundo,
sino un espectáculo abominable, escándalo, un eunuco
excluido, como animal mutilado, de la asamblea de Dios.
La ley homicida me ha juzgado de esta manera
para que purgue las seducciones de la carne y del siglo,
pero el aguijón del pensamiento, más poderoso que el
de la carne, aviva la hoguera de la voluptuosidad
y el fuego se propaga desde el cielo al infierno.
El dolor infligido exaspera todavía más
porque el pensamiento, ay, a diferencia de la sensación,
no se consuma, y se revuelve sobre sí mismo
buscando esa muerte donde todo halla reposo.
Para mí no hay corona, y puesto que un abismo
separa de la esposa blanca por los huesos,
espero otro nombre mejor que el de esposo,
el nombre verdadero que jamás perece.

(Los gatos de la Acrópolis)

*

LA VIRGEN

Herida por el rayo ardo sólo para mí.
Mi demanda es una demanda de privación.
Mi ofrenda es una ofrenda de plenitud.
La promesa nos mantendrá vivos, la consumación nos destruirá.
Todo conocimiento es conocimiento nupcial. Este es mi
don, el misterio que me ha sido confiado: mi cuerpo
vuelve a cerrarse como una flor nocturna.
¿La memoria también?
Nada sé.
Gracia de lo nunca poseído, el objeto redentor.
Enséñame a nacer.
Pongo en tu dedo el anillo que se quita del dedo de los muertos.
Enséñame a morir.
Pongo en tu boca el óbolo que se pone en la boca de los vivos.
Sangre de santos hirviendo.
Madre de todas las rosas.
Y una herida cuya sangre hace sanar.
Ya soy libre.
Ya soy sierva.
Mira: muchachas lavan sus muslos en un río inmóvil.
El cuerpo olvida toda caricia, toda escoria.
Y se ha cerrado el ojo de la paloma.
El misterio se ha cumplido.
Se llama vida.
Y ardo nuevamente para mí y para ti.
¿Hasta el fin?
No hay fin.

(Los gatos de la Acrópolis)
:: ROBERTO AGUIRRE MOLINA 6:55 PM [+] ::
...

de: Marca entre lo blanco, Francisco Rodriguez, Dunken, 2.006.


:: ROBERTO AGUIRRE MOLINA 7:02 PM [+] ::
...

Marca entre lo blanco, Francisco Rodriguez, Dunken, 2006.


:: ROBERTO AGUIRRE MOLINA 7:01 PM [+] ::
...

Roberto Daniel Malatesta - Del cuidado de la altura del níspero
ediciones delanada, santa fe, 1992.


bob, fotog roberto aguirre molina

DEL CUIDADO DE LA ALTURA DEL NÍSPERO

Habrá que podar la rama del níspero
para que ascienda y la armonía sea en lo alto.
No se trata de desgarrar sin cuidado,
se trata del cuidado de la altura del níspero;
se trata de respetar el acuerdo
con aquellos elementos que le son fieles:
la luna propicia, la luz que enmarca su silueta
y con la cual proyecta sombra sobre verdes menores.
Habrá que podar la rama precisa,
aquella que por lo bajo resta fuerza y aploma su figura,
la que quitará furor a las ramas exploradoras de climas azules.
Se trata de disponer de elementos en desorden,
de conducir el impulso que generar, fiel a su principio,
la explosión hasta entonces dormida en códigos de luz.

*

DESCRIPCIÓN Y CONSIDERACIÓN DESDE UNA VENTANA

Entre las flores
desciende y estalla la luz,
las hojas de los arbustos aparecen,
desaparecen,
hasta un simple cascote
se ve feliz,
se cree flor
o con derecho al mismo amor.
Esto puedo sentirlo
desde mi ventana;
no hallo motivos para culparle,
no tengo argumentos
para contradecirle.

*

CINTA DE COLORES

De mis cintas de colores
se ríen los pájaros,

entran y salen,
vienen
y van, de la cebolla
a la espinaca.

Se ríen,
y yo los dejo,
los dejo reír mientras
prosigo
colocando
mis cintas de colores

para espantar pájaros.

*

EL BUEN VECINO

A través del aire límpido de mayo
Clic...
Clic...
las tijeras de podar
del buen vecino.
Duelen un poco,
bajo la luz brillan,
vacilan
y vuelven a arremeter.

Duele
aquel desmembrar en seco:
ramas de fresno
sobre la gramilla.
Duelen
un poco, dolerían
mucho más
si uno no supiese que él,
el buen vecino,
cree en la primavera.

*

LA LLUVIA DOTO DE UN NUEVO ORDEN

La lluvia dotó de un nuevo orden al viejo lugar de paseo,
el zanjón cantó como un arroyo barítono
para la sinfonía de las hojas,
una garza blanca como nunca antes por aquí
sobrevoló en vuelo nupcial
los charcos entre el verde,
entre árboles chorreantes.
La lluvia con la secreta misión de su lengua antigua
tocó los pobres elementos
y repartió nombres nuevos;
tal es así que aún
un tronco podrido que asoma del agua
parece sonreír, y en efecto,
lo hace en el alma que es el alma de todas las cosas,
sosteniendo el radiante cansancio
de una belleza esforzada, y al fin,
redescubierta.

*

NO TODO ESTA BIEN AQUÍ

No todo está bien aquí, dices;
se ve un hierro oxidado y te preguntas ¿pero qué hace aquí
este viejo hierro oxidado?
el ojo externo es el que examina y pregunta
mas el ojo interno el que sabe que un día
el hierro sostendrá una enredadera. Con este conocimiento, calla.
También están las flores ¿que no están¿
varias veces tentado por comprar plantines
y en poco tiempo poseer lindas flores,
pero habitado eres por la convicción
del cultivo de semillas,
es así que por el momento no hay flores
sino pequeños brotes verdes;
del cultivo de semilla pretendes
una actitud casi rezo.
Ah deja que el ojo externo diga:¿pero dónde están las flores?
no te inquietes por la mirada rápida del que
inspecciona bárbaramente,
se sostiene el ojo interno del encanto del jardín futuro,
se alegra de lo real nutriéndose en lo prefundo
donde crecen semillas que serán
llamadas por la luz
a romper las cáscaras de las apariencias.
Esto ya es veraz. Ya es
un hecho.

*

CONVIVEN EN PAZ LA ARENA, LA GRAMILLA

Conviven en paz la arena, la gramilla, un trozo de contrapiso,
también está la roja cintura de ladrillos que, a escasa altura rodea la arena,
unas plantas verdes que florecerán aquí o donde sea,
sin pretensiones por llamar la atención a los comercios de flores.
Todo esto es muy simple,
alguien dirá que la escena no sólo es pobre sino descuidada,
que bien haríamos en quitar el contrapiso,
en limpiar la arena de gramilla,
en agregar algunos detalles más, pero,
hoy no es el caso, se trata
de que allí están en paz bajo el tibio sol
los cuerpos y una sustancia casi palpable.
Hoy la belleza es un asusto muy profundo como para opinar ligeramente.
Ni en lo que se quita, ni en lo que se pone,
echada y despreocupada,
dentro del brillo y no el brillo,
el asunto es muy claro, y a veces
Transparente.

*

DIGAMOS QUE LA CALMA...

Digamos que la calma se refugia en la tarde,
que abre unas manos amarillas,
linde luz,
para recibirla en su vientre de hojas deshechas,

ahora bien, no dejemos de expresar lo imposible
que resulta resumir así
tal vaivén de hojas
y caídas inesperadas sobre la gramilla
con su brío de mayo,

ah los caminos del otoño, recordar a Juanele, vagar con él
por los atardeceres cuando un vapor tan liviano
divaga bosques traslúcidos de aromos, y una que otra garza
o alguna bandada de patos
surca el cielo en dirección al bañado.

Ahora son
las hojas, esa guarida del éxtasis,
el guiño de la luz, la calma
una llamada,
es entonces que
digamos lo pequeño que podamos decir
y caigamos en silencio.
:: ROBERTO AGUIRRE MOLINA 6:43 PM [+] ::
...

Liliana Lukin - Construcción comparativa
aberrante sujeto - ediciones delanada, santa fe, 1998





Liliana Lukin nació el 18/12/51 en Buenos Aires, donde reside. Ha publicado, en poesía:
Abracadabra, Ed. Plus Ultra, Bs.As.,1978; Malasartes, Ed. Galerna, Bs.As,1981, Descomposición, Ed. de la Flor, Bs.As.,1986; Cortar por lo Sano, Ed. Culturales Argentinas, Bs.As., 1987; Carne de Tesoro, Ed. Sudamericana, Bs.As,1990; Cartas, Ed. de la Flor, Bs.As., 1992; Las preguntas, Ed. de la Flor, Bs.As.,1998; Construcción comparativa, 7 poemas, Plaqueta, Ediciones Delanada, Santa Fe; retórica erótica, poemas, Asunto Impreso Ed., Bs.As., 2002 y Construcción comparativa, poemas, Ed.Alción, Córdoba, 2003.

Construcción comparativa
II


Como un instrumento musical
pequeño -una armónica-
cabe entre las manos
y es el calor del aliento
el suave aliento pasando
lo que le dibuja melodías

así brillante en huecos alineados
según la simetría de un panal
se desordena y posa
la idea de la cosa
que es mi cuerpo
cuando supone amar.

Como una armónica
que imprevisible gime
latiendo más alto
de lo que se espera escuchar
y desciende - hiende- al murmullo
del deseo de una música

así en el hueco de las manos
-los labios penetrando en el metal-
vibro del aire porque no es sólo aire
y el temblor de los dedos
y la presión de las palmas
hacen de mi carne carne
y de mi respiración dulzura
soplos en el silencio
que buscan no desamparar

*
I


Como una ciudad abandonada
donde está intacto
el aire de los muelles
y la música de las esferas
gira en la bruma de aguas que se van.

Suspendida e intacta
sin que el tiempo de las sirenas
que aún suenan cada hora
haya dejado vidrios rotos o basura:
una maqueta
de ciudad en movimiento

eso impecable y sola
en la función prolija de nutrir
los canales y las fuentes
de mantener la red de luces viales
y el cauce de los tránsitos ausentes

a veces un desborde que limpia
restos o bien desbordes
provocados por la memoria
del exceso en el lecho de los ríos.

Ciudad abandonada una
criatura a disposición pero bañada
por el misterio de la extrañeza
(la lejanía del contacto
entre una piedra y una mano)

todo el universo de lo posible
en unas calles vacías que
salvo los niños nadie
se anima a recorrer.

*
VII


Como una constelación
que vista desde la tierra supone
brillo y quietud - destello y suspensión
pero hormiguea y gira
acomodando su sonido
a un disimulado frenesí
así: clarísima y autónoma
sin detener nunca
cuerpo ni pensamiento
-el pensamiento del cuerpo-
actuando sobre un espacio
de sombra y luz
para sostener en el vacío
la consistencia
de polvillo
su carne estelar: piedra
en el aire
fuego en el centro
de la piedra
equilibrio para dibujar
a la mirada formas
y mitos a la imaginación

como una constelación
inventa su plenitud
en la armonía así
deviene ella misma su estar
en la órbita de astros y satélites

ni necesaria ni inútil
su belleza no es otra
que la que figura una lente
(a miles de kilómetros) al ojo
deslumbrado:
una nueva
combinación de cristales
donde lo real -otra vez-
brilla por su ausencia.

*
III


Como un tren en la noche
dejando paisajes sin tocar
se acerca desde lo oscuro al día
asi en el lento vaivén sonoro
el rodar de una idea
hace su viaje destinada a llegar
entre siluetas más o menos inmóviles
al corazón de tus tinieblas.

Como un largo tren
cuyas luces son para el afuera
un faro soluble en el tiempo
del transcurrir entre dos puertos
asi va la vida sobre rieles
hacia un amparo elegido
como estación y como fruto
haciendo el centro del viaje
en aquello que estará a la espera.

Un tren en marcha
que de todos modos se detiene
aquí y allá en puntos necesarios
para la estrategia de avanzar.

*
IV

Como un barco que hunde su materia
para deslizarse en lo superficial
así liviana en la profundidad
mi estela corta en dos el aire
para abrazar en lo denso de la espuma
al amable navegante que hay en vos.

Así como un barco
completo de su misma trayectoria
pone la brújula en un punto
que no es cercano ni lejano
sino que está al otro extremo
y es por eso suficiente
en la necesidad de llegar
está el secreto de las máquinas
que nunca cesan de construir
su música bajo los pies.

Apenas un barco: habitado
por extraños pasajeros
que no modifican la estructura
pero ocupan su lugar
en tránsito hacia una tierra prometida
eso: un barco que puesto a navegar
como por la mano de un niño
en el estanque
sueña con las aguas de este mundo:
un pez en su elemento
no sería menos feliz.

Así surcando mares
y siempre a la proa de sí misma
en la inmensa noche
las más de las veces sin estrellar
¿yo no quiero que nadie a mi me diga
cómo es de amarga y triste
la negra soledad ...¿.

Como un barco
-cuya tripulación solidaria canta
para cubrir la tempestad-
cifra su dirección y lee en el viento
el sentido del viaje
así cubro las olas
con el placer antiguo de avanzar
hacia la lengua de tierra
que cada vez
me ofrece un ancla y un camino.

*
V


Como una lluvia de otoño
que ni refresca
ni aumenta el temporal
pero hace sonidos extraños
sobre las hojas caídas
y desplaza de su centro
de gravedad
el estado de las cosas

temblando de placer
en la tibieza del dolor
y ardiendo al contacto
con la piedra caliente
o helándose de igual
perplejidad

así cayendo en ráfagas
de más o menos intensidad
según la furia
de un viento secreto
y poderoso

creando arroyos de fuga
hacia adentro
y dejando espejos
de agua tranquila
para el trabajo de la infancia.

Como una larga lluvia
persistente
en el surco abierto
por los pasos
deja su hilo que nutre
o que perfora

así ella formaba
de su propia materia
la imagen del llover
lloviendo en los seres
que adoraba
con ternura pertinaz
fugaz y eterna
en la repetición de su dulzura

una llovizna
eso tras la cual brillan
en el aire cristales
o momentos
y todo seca en lo libre
del aire su verdad
pero ha llovido:
no hace
ni frío ni calor
aunque un temblor
recorre
el saber que los amantes
guardan del olvido

como una lluvia

*
VI


Como una rama
cargada de frutos balancea
al rumor del viento
al ritmo del rumor de un viento
su pesadez
su carga en liviandad
y no se deja caer

ni deja que caiga
aquello que de sí brotara

así posadas en lo endeble
ellas hamacan su sentido
en la certeza del quiebre
más repentino cuanto más
pesado está el corazón.

Como la rama de un árbol
que sostenida en el vacío halla su ser
y olvida que caer es posible

así al rumor de unas palabras
al rumor del rumor
de esas palabras
ellas caminan en un hilo
y arman la red
haciendo del sonido un alimento
y del vacío una casa.

Como una rama balancea
sus frutos mientras mece
una y otra vez su humanidad
desprendida del árbol
y golpea
la ventana más alta de la casa

así ellas desprenden
posadas en lo endeble
el perfume de una idea el transparente
perfume
de esos cuerpos maduros
que dan en las conciencias golpes de hoja
sacudidas levemente
por un amor que ondula
-siempre ajeno-
entre sus brazos sabios
de inocencia y maldad.
:: ROBERTO AGUIRRE MOLINA 6:49 PM [+] ::
...

poemas de beatriz vallejos .
está de seibo la sombra del timbó
(Edición especial; 1987, julio; El soplo y El viento, santa fe, ediciones delanada)


fotografia: amancio alem

Está de seibo la sombra del timbó

me tapa el viento
arracimo la red
enciendo la noche
Soy el río

~


más lejos que el silencio

~


está la sombra de rielar
como de azul
cinabrio deshilado

~


ahueca el hombro
aparecido a quién
tizón de crecida

~


limosa eternidad mi nombre
son sus nombres
trasmallo el tornasol
.
rosario, mayo 28, 1987



Esta mañana, el río



Hoy fu distinto, el río
pasó a verme pasar. Ubajay
mi reflejo
y
el poema que se queda
se va
.
rincón, 3/marzo/87


Heredad de ausencia

Hiedra sin más
y hiedra de su sombra
al silencio. De profundo
el verde tenso orea.

Nadie más que sus pasos
.


¿Los pájaros al volar
no dejan huella? Alicia Acosta

Cruzan mi alma


inventan júbilo


aproximan el mar


el sol de emiliano

B e a t r i z

.
rosario, 29 de mayo, 7 hs 20 min



Madre

decía alhucema
alhucemas y sahumaba
las colinas
los visillos del cielo
.


¿Dalia roja en el jardín sepia
de la anciana señora?



Infatua rojo en el jardín
la dalia
en sepia de orfandad. La dueña

deletrea la brisa circular
de los cristales distantes. Dice,


ni otra flor ha quedado.
.


Se inclina el junco


Se inclina el junco,
bebe la sombra del pájaro

.


Del ibyrá-pitá
pétalos

en la calle de arena
el pescador del dorado
.



mariposas volaron
del tronco a la deriva


¿Callado árbol
¿Nadie te piensa?




Entreabre las neblinas, sol,
esa nota celeste es la calandria
que es todos los pájaros
.


Las flores del lejistre
-¿Se ve su pensamiento
al trasluz
de los colores de la brisa
de las fragancias?
-Otoño, otoño. ¡Cuánto he nacido!
.
rosario mayo 28, 1987

:: ROBERTO AGUIRRE MOLINA 7:12 PM [+] ::
...

Anacrónica ~ Patricio Torne
(Ediciones Delanada, santa fe, 1995)


"patri", fotografía roberto aguirre molina

Patricio Torne nació en Helvecia (Prov. de Santa Fe), el 31 de Enero de 1.956. Editó "Órbita de Endriago", 1.989; "Helvecia y otros Tópicos", 1990, "Donde muere la lógica", 1992. Reside en Villa Mercedes (Prov. de San Luis) donde coordina Talleres Literarios de la Facultad de Ingeniería y Ciencias Económico-Sociales de la Universidad Nacional de San Luis, desde 1.985.



Cuéntame una historia


Cuéntame una historia -digo-, y tu cara resplandece.
Una historia breve -insisto-. Pero te inclinas a mí. Tu lengua (ese trépano caliente y sustancial) impide mi obsesión por darte precisiones.

Tu lengua horadándome la boca pronuncia la más bella historia nunca oída.

Alegato del éxtasis en los gestos retóricos de Eros.

La elocuencia cede su lugar a los sentidos: no ya por lo que escucho, sino por el sabor de lo que dices.

La más bella historia relatándose detrás de mis labios.


Ahora que estás a punto de marcharte


Ahora que estás a punto de marcharte, me pregunto acerca de ese lunar en el centro de tu espalda. Su forma está presente en la memoria, y hablo de ello como de un resquicio condicionante en el juego erótico.

No. No es preciso que vuelvas a desnudarte. No hay mejor película que aquella hecha de retazos en la tela de una noche.
Es preferible no volver a comprobar el tamaño de ese círculo perfecto en la superficie de tu piel.

Confía en mí. No vuelvas tus ojos a la espalda dibujada en la luna del espejo.
Quiero ser el primero que lo dice: la forma de ese lunar en el centro de tu espalda, tiene el tamaño proporcional del placer que te brinda la lengua cuando lo roza.


Sentados el uno frente al otro


Sentados el uno frente al otro, y entre ambos el recipiente de loza donde sumerges los pies. El vapor humedece mi rostro cuando me inclino y te acaricio los tobillos.

La nube se expande hasta abarcar la franja luminosa que se escapa del círculo de la claraboya.

En el cuenco de la mano llevo agua.

Lentamente dejo que caiga: primero en una, luego en la otro rodilla.
La acción es repetida varias veces, hasta que la cabeza de uno se apoya en el hombro del otro.

Pienso en la extraña imagen de nosotros: en este lugar donde la luminosidad se confunde con lo espeso del vapor; en este recipiente donde se lavan tus pies.

Me río. Nos reímos cuando descubrimos la idea de sabernos anacrónicos, comportándonos así, en los finales del siglo.


Pliegues de luz


Pliegues de luz filtrándose por la persiana.
Aún es imposible reconocer los objetos en su forma natural.
Trato de adivinar cual es, por ejemplo, la esencia que subyace en esa sombra de contornos pronunciados a un costado de la puerta: líneas delicadas que rigen la imaginación desde lo oscuro.

Es difícil recordar lo que se viera por primera vez, cuando lo único a tener en cuenta era el lecho que se ofrecía sin pudores.

Ahora, después de habernos poseído y del sueño, nada nos queda.
Sólo jugar con la imaginación, y darle nombre a esas figuras donde la luz no llega:
¿Un jarrón? ¿Una lámpara ciega? ¿Una imagen para ser adorada?

A ciencia cierta lo único que adivino es la trama exacta de este cuerpo tibio junto al mío que ahora se incorpora y con una voz, tan débil como la luz del recinto, me pregunta si voy a tomar café.


Al descubierto, el cuerpo de la noche


A descubierto, el cuerpo de la noche deja que la sangre llegue al borde mismo donde la luz y oscuridad hacen la penumbra.

Bajo la escalera de caracol, una tulipa de rayos amarillos corona al gato que duerme sobre un mueble de color negro.

Mientras más demoran en tocar la puerta, más obsesivos se vuelven los movimientos del que espera, exigiendo a las cosas un lugar definitivo.
Hay que cambiar la música -se dice-
Eligiendo lo que en verdad cree que sirve para cualquier ocasión menos para ésta.
Tampoco es acertada la bebida que ha puesto en el vaso para aliviar la espera. Antes que en el baño, prefiere devolverla a la botella.
Después comprobará que la mesa se ha manchado con las gotas a pesar del cuidado, y "Que horror mi Dios -está pensando- porqué estaré tan nervioso".
Mientras retuerce el trapo con el que secará el licor derramado, se detiene: "Es preciso comenzar todo de nuevo"

Lo mejor es sentarse. Jugar un solitario.

Quedar abatido por sí mismo.
Confundirse en la penumbra.


El modo que opera la trama de la noche


El modo que opera la trama de la noche y el olor de las frutas cuando pasa la tarde.
Así este cuerpo sujeto en otro cuerpo predispuesto a los instintos.
La razón naufragando en el deseo, el lienzo que se tiende para cubrir el espejo, y el paso decisivo del que ya no se vuelve.
El fetiche puesto en juego;
la confianza astral;
la verdad nunca explorada; y todas las palabras omitidas a la hora del relato.
La exacta sensación que tampoco fue descrita, en este laberinto del que solo se evade cuando la seducción ha muerto.


Ahora que la imagen desaparece


Ahora que la imagen desaparece tras la puerta.
Queda el perfume de este lado de la habitación;
una botella vacía, y borras de vino tinto en las dos copas.
Podría decirse que el lado inquieto de la pasión fue ocupado, lentamente, por un resquicio bucólico alterando la puesta.

Poniendo en orden los objetos, la memoria vendrá como un venablo a erizar la piel.
El cuerpo en tensión se hará presente en la cotidianeidad de la mañana,
:: ROBERTO AGUIRRE MOLINA 10:01 PM [+] ::
...

Yabez

roberto aguirre molina

ediciones junco y capulí, opúsculos de poesía, rosario, 2004,
formato: 11x10,5 cm., gofrado: gabriela rodi


Poemas recojidos en el interior

(acavallo, ajirri)
(ti tulo probisorio poraora)

Proivido tirar cigarrillos en el coso.
Adolfo Bioy Casares.


Bengo de una tierra pareja iyana;
Como la cin copa del sudor
Estamos avrasados aeya
I cuamdo nos bemos yegar
Sólo canta ide repemte caya;
Huno se ciemta iaparese el murmuyo:
Baya huno asaver de domde biene,
Pero es tan cinple común veso estimado.



DE DÍA ES COMO UNA ES PUMA que noce supera; el herror, si lo uviera, nonos pertenese. Parese memtira, caminar a esta ora i despertarce en la yanura, i ya es un poco tarde.

PROVEMOS, SUVAMOS, armemos o, en sin tecis, miremos el orisonte: ai enerjías que por una causa particular es negada, huno mira icebé, o viem, mirándonos desdayá suvimos el caminito que dejamos.

QUE NO NOS CURE la cura solamente. Que tengamos un despertar ique a la perra no se le ocurra cantar. Momemto de unas vuenas pájinas, que nadies se acerque iojalá no me equiboque.

YA NOCE SI TE AMO, es inportamte para mí poder escrivirlo i ací lo saven otros tantos comolio, quenada saven de ti.

NO JODAMOS CON LA EMOSIÓN, porque huno se da cuenta i escrive todo, comoci nadie lo fuera aber¿ Que el cantor cea el cantor i el que escrive otro i el que lea otro más.

AORA A MI SE ME OCURRE que la memtira es banidosa, porque quien yeba las de ganar es el que su da menos.

CAVE QUE DIGA cino cave?

SAVE QUE SUVE cino save?

SABE QUE SUVE cino sasia?

LIEGO A ES TUDIAR el fenómeno i yanostá

EN UN SILENSIO CAVE LA OPORTUNIDAD, en una cansión el cilensio come las patas de la bos.

DIA A DIA ESTÁ CON TANDO los meses para esplicar todo el tienpo a trabés del cual estaya

NO JODAMOS CON LA EMOSIÓN, aber sice dis para

QUES MÁS INPORTAMTE, amaro desamar?

PARAVIEN DE LOS OPORTUNISTAS, que caiga, total sienpre ai una mano avierta

QUE NO NOS CURE la varvarie, o vien que pase ácurar a todos deuna ves por todas

MANIANA ME ASERCO i pido que se termine está falta de irritasión.

QUECE TERMINE LA PASIENSIA de los cayados

LA BiDA ES toda emosión

CI AMO NO LO CÉ hip hip repito el trago

NO VECES lo que veso

SOMVRA EN GRANO de trigo maduro, por qué avlo de lo que me rodea, ah?

SI TOMO SE HENOJA como la cochina de su ermana illo ensima le pregunto cuamdo me duermo si boi a dormir

HALGUNA BES TENÍA que esplotar igual un poco de franela i caya su cavesa

CÓMO SE ASE para dejar un livro avierto i no mirarlo?

NOCÉ, PREFIERO dejar a la monta por un rato i preparar los amargos para mirar

I QUE SE JODA, cípide le digo esperá questoi con misa migos iantes me desocupe me rebuelco en sus vrasos iantes a pensar aora questoi solo

AORA SI USTÉ SUMA se da cuanta que no es ací la cosa

O LE MATAN EL POTRO ocelo cansan

POR APROCSIMASIÓN porque para lotro estám los quienes i los cuales del jenio

ABESES BALE el apuro dea notarlo porque biene nunca más

MIEMTRAS AFUERA todo el mundo escrive poecía, aquí solo nel canpo componiendo mi momta para ceguir

ipumto



(reflecsiones, Tomo Huno, Aguirre y Nédito).
(*) Publicado en El Soplo y El Viento n° 24,1; Ediciones delanada, Santa Fe, Octubre de 1.996
:: ROBERTO AGUIRRE MOLINA 11:21 PM [+] ::
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